O mundo contemporâneo sofre de uma miopia funcional: a incapacidade de enxergar que a mecânica do poder é imutável, mesmo quando o recurso que a sustenta sofre uma mutação radical. Ao realizarmos uma espécie de arqueologia reversa da história, percebemos que o que chamamos de “inovação” é, na verdade, a transposição de estruturas de domínio consagradas para novos ambientes tecnológicos. O erro tático mais caro da nossa era é acreditar que o Ciberespaço opera sob leis inéditas. Ele não opera. Ele apenas reindexou os gargalos.

Em 1920, a Standard Oil não era apenas uma empresa de energia; ela era o sistema operacional da civilização industrial. Ao controlar cerca de 90% do refino e do transporte de petróleo nos Estados Unidos, John D. Rockefeller não possuía apenas o óleo; ele possuía o gargalo. O petróleo era o recurso primário que alimentava a mobilidade, a manufatura e a guerra. Quem controlava o fluxo do petróleo controlava o ritmo do progresso e a viabilidade das nações. A fragmentação da Standard Oil pela Sherman Antitrust Act foi uma ilusão de ótica: o poder não foi dissolvido, ele foi apenas distribuído em uma rede mais resiliente de “Baby Bells” energéticas que continuaram a ditar as regras do século XX.

Cento e seis anos depois, em 2026, a NVIDIA ocupa exatamente o mesmo nicho ecológico na cadeia de poder. Ao deter mais de 95% do mercado de GPUs (Unidades de Processamento Gráfico) de alta performance e, fundamentalmente, ao controlar a arquitetura CUDA, a NVIDIA não fabrica apenas chips; ela controla o refino da inteligência. Se o petróleo era o sangue da indústria, o processamento paralelo é o oxigênio do Ciberespaço. Sem as GPUs da NVIDIA, a inteligência artificial, a mineração de dados e a soberania digital colapsam. A mecânica é idêntica: o controle absoluto sobre um componente crítico e insubstituível que define quem pode e quem não pode operar na nova economia. O recurso mudou do átomo para o bit, mas a estrutura de monopólio de gargalo permanece intacta.

“A história não se repete, mas ela rima em termos de arquitetura de poder. Onde houver um fluxo essencial para a sobrevivência de um sistema, haverá um arquiteto posicionado para controlar o seu estrangulamento.”

2. Os Minerais do Século XX: O Metabolismo da Industrialização

Para que a era da Standard Oil e da US Steel existisse, foi necessário um metabolismo mineral brutal. A industrialização do século XX não foi um fenômeno etéreo de ideias; foi uma construção de ferro, carvão, cobre, estanho e borracha. Estes eram os recursos primários que permitiam a existência das ferrovias, das redes elétricas e dos motores a combustão. Sem a extração massiva desses materiais, a modernidade teria sido apenas um rascunho teórico.

O que a historiografia oficial muitas vezes higieniza é a geografia dessa extração. Para que as metrópoles do hemisfério norte brilhassem, vastas extensões de territórios em outros continentes precisaram ser convertidas em zonas de sacrifício mineral. O fornecimento constante de cobre para a fiação elétrica, de estanho para a conservação de alimentos e de borracha para a mobilidade dependia de uma logística de captura que operava longe dos olhos do consumidor final. O poder das nações industriais era medido pela sua capacidade de garantir o fluxo ininterrupto desses minerais a partir de hubs de exploração periféricos.

Houve sempre um continente encarregado de fornecer o lastro físico para a fantasia de progresso de outro. No século passado, esse papel foi desempenhado com rigor trágico por regiões que, apesar de ricas em depósitos geológicos, permaneceram politicamente frágeis e economicamente dependentes. A riqueza não se acumulava na boca da mina, mas no ponto de controle do fluxo — nas bolsas de mercadorias de Londres e Nova York. O padrão é claro: a era moderna foi subsidiada por uma extração que nunca foi paga pelo seu valor real, mas sim pelo custo de sua captura operacional.

Read more

A Vale S.A. é um gigante de ferro com pés de silício alugado. Enquanto as escavadeiras rasgam o solo de Carajás para extrair a matéria-prima que sustenta a infraestrutura física do planeta, uma hemorragia silenciosa ocorre nos balanços financeiros da companhia. A notícia não ocupa as manchetes sobre dividendos, mas deveria: a Vale gasta, anualmente, entre US$ 150 milhões e US$ 200 milhões apenas com serviços de nuvem da Amazon Web Services (AWS).1

Em moeda nacional, estamos falando de aproximadamente R$ 1 bilhão por ano. Este valor não representa apenas uma despesa operacional de tecnologia da informação; ele é o carimbo definitivo da nossa irrelevância estratégica na nova ordem mundial.

O dado é brutal em sua simplicidade e devastador em sua implicação. Ao longo de um ciclo de sete anos, entre 2020 e 2026, a Vale terá transferido cerca de R$ 7 bilhões para os cofres de Seattle. Ao final deste período, a maior mineradora do Brasil e uma das maiores do mundo não possuirá um único servidor, um único cabo de fibra óptica ou um único tijolo de data center que possa chamar de seu. Ela terá pago o equivalente a uma fortuna imperial para, ao final do contrato, ter exatamente zero ativos tangíveis em sua infraestrutura digital.

O que a Vale opera não é uma estratégia de TI, mas um regime de servidão digital onde o lucro do minério é convertido em pedágio para o Ciberespaço.

Esta transferência de riqueza do subsolo brasileiro para o datacenter estrangeiro é a forma mais pura de colonialismo contemporâneo. No século XX, exportávamos minério para importar aço; no século XXI, exportamos minério para importar processamento de dados sobre o próprio minério.

O valor que a Vale gera ao otimizar sua logística, ao monitorar suas barragens com sensores de IoT ou ao processar modelos de inteligência artificial para exploração mineral é imediatamente capturado pela infraestrutura que hospeda esses dados. O Brasil continua na ponta extratora da cadeia, fornecendo o lastro físico para que outros controlem a inteligência do fluxo. O bilhão de reais que sai da Vale todo ano é o preço que pagamos por acreditar que a nuvem é um lugar etéreo, quando, na verdade, ela é o território mais disputado e concreto da geopolítica atual.

A Anatomia da Dependência: Onde o Valor se Dissolve

Para compreender a profundidade deste abismo, é necessário dissecar para onde vai o dinheiro. A estimativa técnica aponta que 40% desse gasto, cerca de US$ 70 milhões anuais, é destinado puramente ao poder de processamento (Compute). Outros 25% são consumidos pelo armazenamento de dados (Storage), enquanto o restante se divide entre bancos de dados, inteligência artificial e transferência de dados. Cada um desses percentuais representa uma renúncia de soberania. Quando uma empresa do porte da Vale gasta US$ 70 milhões por ano apenas para “alugar” processadores, ela está admitindo que não tem a capacidade — ou a coragem — de possuir o hardware que executa sua própria inteligência de negócio.

O armazenamento de dados, que consome US$ 44 milhões anuais, é talvez o ponto mais crítico dessa anatomia. Os dados de exploração mineral, os mapas geológicos e os algoritmos de produtividade da Vale são o seu ativo mais valioso depois das reservas de minério. No entanto, esses dados residem em discos rígidos que pertencem a uma entidade estrangeira, sujeitos a jurisdições externas e a termos de serviço que podem ser alterados unilateralmente. A Vale paga para que a AWS guarde seus segredos industriais, criando um lock-in de plataforma tão profundo que a migração para qualquer outra solução se torna financeiramente proibitiva e tecnicamente suicida. O dado está preso no gargalo da Amazon, e o custo de saída é a própria paralisia da operação.

A alocação de 10% do orçamento em IA/ML e IoT revela a face mais irônica dessa dependência.

A Vale utiliza a nuvem para se tornar “mais inteligente”, mas essa inteligência é construída sobre ferramentas proprietárias da AWS. Cada modelo de aprendizado de máquina treinado com os dados da mineradora brasileira ajuda a aperfeiçoar os algoritmos da própria Amazon, que então vende essa mesma inteligência para os concorrentes da Vale globalmente. É um ciclo de retroalimentação onde o cliente financia a evolução tecnológica do fornecedor, que por sua vez utiliza essa evolução para aumentar o poder de barganha e o preço do pedágio. O Brasil fornece o laboratório e o financiamento; a AWS fica com a patente e o controle.

A Hierarquia do Gargalo: Quem Realmente Governa o Fluxo

O caso Vale/AWS não é um evento isolado, mas o sintoma de uma reconfiguração global do poder.

No século XX, os titãs eram aqueles que controlavam a energia e a matéria: Standard Oil, Exxon, Shell. O gargalo era o fluxo de mobilidade física. Quem controlava o petróleo controlava a capacidade do mundo de se mover e produzir. Hoje, vivemos a ascensão dos Titãs do Ciberespaço, onde o poder não reside na posse da commodity, mas no controle do gargalo tecnológico.

A hierarquia é clara e implacável: a Vale paga pedágio para a AWS, que por sua vez é refém da NVIDIA para obter as GPUs necessárias para o processamento de IA. A NVIDIA, por sua vez, depende da TSMC para a fabricação de seus chips, e a TSMC não pode operar sem as máquinas de litografia extrema da ASML. Nesta nova arquitetura, o poder é inversamente proporcional ao volume físico. A Vale move milhões de toneladas de terra para gerar um lucro que é drenado por empresas que movem apenas elétrons e fótons. O controle sobre um único componente ou protocolo — como a litografia da ASML ou o ecossistema CUDA da NVIDIA — permite que essas empresas paralisem cadeias inteiras de valor global. Elas são os novos senhores do gargalo.

Enquanto o Brasil se orgulha de ser o “celeiro do mundo” ou o “porto do minério”, ele ignora que o valor real está sendo capturado por quem controla a capacidade de processamento. O dado é, de fato, o novo petróleo, mas não no sentido de ser um combustível abundante; ele é o novo petróleo porque sua extração e refino dependem de um cartel tecnológico muito mais fechado e sofisticado do que a OPEP jamais foi.

O lock-in de plataforma é a nova forma de soberania. Quando a AWS detém a infraestrutura da Vale, ela detém, na prática, o poder de veto sobre a eficiência da mineradora. Se o acesso à nuvem for interrompido por razões geopolíticas ou disputas comerciais, a Vale volta à era analógica em questão de horas. A soberania nacional, antes medida por fronteiras terrestres e poderio militar, agora é medida pela autonomia sobre o próprio stack tecnológico. O Brasil, ao permitir que suas maiores empresas operem em regime de aluguel perpétuo de infraestrutura básica, está terceirizando seu destino econômico. Estamos construindo uma economia de periferia digital, onde fornecemos o esforço bruto e pagamos tributo para acessar a inteligência que nós mesmos geramos.

---

O Custo da Covardia Estratégica: Aluguel vs. Soberania

Read more

Não era a primeira vez que Pedro subia naquele palco — nem na décima nem na vigésima. Conhecia o cheiro daquela madeira, o rangido do assoalho sob a bombacha, a luz amarela que vinha de cima e não iluminava bem nada, mas criava uma espécie de círculo onde o mundo parava. Conhecia também aquele silêncio específico que antecede a voz — não o silêncio de quem espera, mas o de quem já entregou. Já estava lá antes de começar.

Começou com a serenidade de quem não sobe para se mostrar, mas para cumprir uma obrigação antiga como um fatalismo telúrico. E quando o galpão enfim se aquietou por inteiro — aquele tipo de quietude que não pede distração, pede verdade — Pedro ergueu um pouco o queixo e deixou o verso vir:

Eu nasci gaúcho na beira do rio,
sou raiz da terra, templado no frio.
Sou gente e sou bicho,
sou herança farrapa,
memória que resiste,
presença que não se apaga.

Sou ferro que canta,
sou lâmina que fala,
sou verso em estrofe
qual Hoplita em batalha.

Fui Bento Gonçalves,
clarim da alvorada.
Fui fogo insurgente
rompendo a jornada.
Davi Canabarro
ainda ressoa em mim;
Souza Neto me ergue
ao toque do clarim.

Fui lanceiro negro, chefe guarani,
gaúcho campeiro, fui Piratini.
Trago nas retinas luz de pordeçóis,
sou neto de deuses, sou filho de heróis.

Fabriquei lanchões nalgum arrabalde,
nas ondas do mar, também fui Garibaldi.
Fui mulher gaúcha de alma bendita,
enfrentei mil rigores — me chamaram Anita.

Sou canto de guerra e querência,
sou verso forjado em resistência.

Cultuo os que tombaram
nas margens do fim do mundo,
e em cada verso com sangue
os entrego ao futuro.

Para quem pensa que morri,
igual Jesus numa coxilha,
ressuscito todos os anos
na Semana Farroupilha.
E desfilo bem a cavalo
com glórias que relembro,
e hasteio um hino de pátria
a cada vinte de setembro.

Sou mistura de uma estirpe
rara, antiga e aguerrida.
E enquanto houver um gaúcho
de pé nesta fronteira,
haverá brasa, canto e clarão —
pois o que carrego no sangue
também pertence aos que virão.

O galpão não se mexeu. Pedro ficou um instante com o microfone abaixado, deixando o verso trabalhar sozinho, como quem sabe que a palavra, quando vem certa, não precisa de empurrão. O silêncio que se fez ali, ocupou espado e por um momento suspendeu até o mate das mãos. Mas não era o silêncio do fim ou de quem tinha terminado de escutar. Era o de quem havia chegado em algum lugar e ainda não sabia como voltar.

Pedrod não agradeceu com gesto largo nem com curvatura ensaiada. Era assim que sempre terminava: sem floreio, sem reverência, sem vontade nenhuma de aparecer mais do que o verso. Baixou os olhos por um segundo, ajeitou o lenço no pescoço e saiu.

Pedro não tinha nascido para aquilo — ou pelo menos não era isso que esperavam dele. Na família, o que se passava de pai para filho não era a palavra, mas a lida; não o improviso, mas o ofício; não o canto, mas a continuação severa e respeitável das coisas úteis. Chegaram a lhe apontar outros rumos: medicina, algum saber de ciência, algum caminho que servisse à terra com método, nome e proveito. Ele até tentou. Não por desprezo ao mundo campeiro, que esse trazia no corpo desde antes da fala, mas porque não se sentia inteiro apenas herdando o velho ofício da família. Há quem diga que foi destino, outros juram que foi dom. O certo é que foi no papel, no verso e na caneta que quase se encontrou — e, encontrando-se, se fez gente.

Só no verso sentia que entrava por completo na própria vida. Como se o homem que andava, comia, dormia, estudava, ensinava e cumpria horário fosse apenas um pedaço dele, e o resto só viesse se juntar quando a palavra acertava o compasso do peito. Talvez por isso levasse a poesia tão a sério: porque entendia, como poucos, que alguém precisava dizer em voz alta aquilo que o tempo passa a vida tentando apagar. Alguém precisava cantar para os de depois saberem de onde vieram.

Agradeceu ao organizador com um aperto de mão, pegou o paletó que tinha deixado numa cadeira e foi embora a pé. Era uma cidade pequena do interior, daquelas em que não existe distância que justifique carro. A rua principal ainda tinha movimento — casais voltando devagar, crianças no colo, uma caminhonete passando com gente na carroceria, o cheiro de churrasco que não vai embora numa noite só.

Ele caminhava com a cabeça vazia e o corpo leve, daquele jeito bom que às vezes fica depois do verso certo — ou como depois do choro, ou depois de repousar nos braços de um amor. As palavras ainda lhe vibravam no peito, já não como dever, mas como sossego

Foi então que a vontade de fumar voltou, hábito velho, desses que a juventude entrega ao corpo e depois nunca mais recolhe.

A vontade já vinha de antes do palco, mas o verso, quando desce inteiro, adia tudo: fome, sede, medo, vício, cansaço. Agora, com o corpo de novo entregue a si mesmo, sentiu falta do pito. A tentação o fez lembrar que na bodega do rodeio vendiam cigarro avulso, e ele pensou nisso com a simplicidade de quem volta a uma carência miúda depois de ter andado metido em assunto grande.

Ia talvez até rir de si mesmo, se alguém lhe dissesse naquele instante que um homem pode sair de um galpão levando Bento, Anita, Garibaldi, os lanceiros, os mortos e os vivos na garganta — e ainda assim ficar se ocupando da ideia miúda de um cigarro.

Foi quando viu a moeda, brilhando sob a luz do poste como se esperasse justamente por ele.

Nada de extraordinário: uma moeda comum, virada para cima, dessas que o acaso parece largar bem diante de quem está precisando exatamente dela. Talvez sorte, talvez azar — naqueles segundos ainda não fazia diferença. Para Pedro, a moeda era só isso: um cigarro possível.

Olhou de relance para os lados, mais por hábito do que por cuidado. Depois se abaixou e sorriu.

O cavalo veio da direita.

Ele não viu. Distraia-se com a moeda pensando no cigarro. Só sentiu — um impacto seco no lado da cabeça, quente, violento, com um som que não era bem som, mas uma pressão ocupando tudo de uma vez. O mundo perdeu fundo. O chão subiu na direção do seu rosto. A moeda ainda estava na mão.

Depois, o barulho.

Depois, o chão.

Depois, nada.

Parte 2 — A cidade sem poesia

O asfalto não tem a memória da terra.

Pedro acordou com o rosto encostado numa superfície cinza, lisa e perfeitamente plana, que não cheirava a barro, nem a pasto, nem a chuva por vir. Cheirava a uma matéria asséptica — como essas misturas químicas usadas em consultórios. Mas não era cheiro de rosas nem de lavanda; era uma alquimia diferente de tudo o que já sentira. O lado esquerdo da cabeça ainda latejava no compasso bruto do coice.

Ficou deitado por um tempo que não soube medir. O céu acima dele não era cinza nem branco. Era a ausência de decisão sobre o que ser. Uma cor que não era cor — apenas luminosidade distribuída de forma igual, sem nuvem, sem sol visível, sem a variação que faz o dia parecer vivo.

Ao redor, a cidade se erguia em ângulos retos. Não havia o horizonte aberto do pampa, não havia a linha onde o campo encontra o céu e os dois concordam em dividir o mundo. Havia prismas de concreto e vidro que se repetiam sem variação, como se um único arquiteto tivesse projetado tudo e não tivesse permitido que ninguém sugerisse uma curva. Pedro sentiu o peso da bombacha, o couro das botas que pareciam estranhas naquele lugar — não inadequadas, mas anacrônicas, como um objeto de outra era que alguém tivesse esquecido na calçada.

As pessoas passavam.

Passavam aos montes, em passo firme, medido, sem pressa e sem demora, como se cada uma soubesse exatamente quantos passos devia dar antes de desaparecer na próxima esquina. Ninguém olhava para os lados. Ninguém olhava para cima. Ninguém olhava para ele.

Pedro ficou parado no meio da calçada, ainda com o gosto do verso na boca e a pancada do cavalo acesa na cabeça, tentando entender que espécie de lugar era aquele onde até o ar parecia obedecer.

Foi então que compreendeu, sem ainda saber o nome do espanto, que não havia acordado apenas em outra cidade.

Havia acordado noutro mundo.

Por: Omar Albuquerque.

A Arara Azul perdeu o habitat antes de entender que tinha um. O economista brasileiro nunca entendeu que o habitat era a física. Ambos vão desaparecer pela mesma razão: confundiram o mapa com o território.

O mapa diz que a inteligência artificial é uma nuvem. O território é cobre, silício, água gelada e energia elétrica contínua. E quando o território não aguenta mais o mapa, alguém paga a diferença.

No Brasil, esse alguém tem CNPJ industrial, paga tarifa regulada e nunca ouviu falar de PPA.

A física não negocia

Existe uma colisão em curso que nenhum analista de crescimento de receita consegue ver numa planilha.

De um lado: a demanda de processamento da inteligência artificial dobra a cada seis meses. É crescimento exponencial — a curva que sobe quase na vertical quando você olha o gráfico de perto.

Do outro: a infraestrutura física que sustenta esse processamento cresce entre 3% e 5% ao ano. É crescimento linear — a reta quase horizontal que o mercado chama de “gargalo de curto prazo” e que os engenheiros chamam de limite físico.

Quando o exponencial colide com o linear, o sistema satura. Não é uma questão de gestão, de política monetária ou de valuation. É termodinâmica. A física não negocia com o consenso de mercado.

O ciberespaço não é uma nuvem etérea onde os modelos de linguagem flutuam em paz. É uma camada de abstração sobre uma base composta por transformadores de alta tensão, racks de metal, sistemas de resfriamento líquido e megawatts de energia elétrica consumidos vinte e quatro horas por dia, setecentos dias por ano. A nuvem tem peso. A nuvem tem temperatura. A nuvem tem uma conta de luz.

E essa conta está chegando — só que não para quem pediu a nuvem.

O lead-time global de transformadores de alta potência está entre 120 e 150 semanas. Quase três anos. Metade dos data centers planejados para 2026 nos Estados Unidos estão parados não por falta de chip, não por falta de capital — por falta de conexão com a rede elétrica. O motor da IA tornou-se potente demais para a estrutura que o carrega.

No Brasil, esse gargalo tem uma camada extra. Tem um mecanismo invisível que transforma o privilégio energético dos hyperscalers em custo socializado para a indústria nacional. Tem um nome técnico que nenhum economista de Faria Lima pronunciou em público.

Chama-se despacho termelétrico.

O mecanismo que ninguém explica

Vamos devagar, porque isso importa.

O Brasil opera um sistema elétrico interligado administrado pelo Operador Nacional do Sistema — o ONS. O ONS tem a responsabilidade de manter o equilíbrio entre oferta e demanda de energia em tempo real, em todo o território nacional. Quando a demanda sobe além do que as fontes mais baratas conseguem entregar, o ONS aciona fontes mais caras para cobrir o gap. É o chamado despacho por ordem de mérito: primeiro as fontes mais baratas, depois as mais caras, até fechar a conta.

No Brasil, as fontes mais baratas são as hidrelétricas. As fontes mais caras são as termelétricas — gás natural, óleo combustível, carvão. Um megawatt-hora gerado por hidrelétrica custa, em média, entre R$ 50 e R$ 100 no mercado regulado. Um megawatt-hora gerado por termelétrica a gás custa entre R$ 300 e R$ 600. A termelétrica a óleo pode passar de R$ 1.000 por megawatt-hora em picos de despacho.

Quando o ONS aciona as termelétricas, esse custo extra não some. Ele vai para a tarifa do mercado cativo — a tarifa que a distribuidora cobra do consumidor que não tem contrato direto com a geradora. É a tarifa que chega na conta de luz da sua fábrica, do frigorífico, da metalúrgica, do supermercado, da padaria.

Isso é o despacho termelétrico. É o mecanismo pelo qual o custo da escassez hídrica é socializado entre todos os consumidores cativos do sistema.

Até aqui, nada de novo. O brasileiro já conhece a bandeira vermelha. Já conhece o susto na conta de luz quando o reservatório baixa.

O que o brasileiro não conhece é o que acontece do outro lado da equação — do lado de quem não paga a tarifa regulada.

Quando a água vai para o servidor

Um data center de grande porte não compra energia no mercado cativo. Ele negocia diretamente com a geradora através de um PPA — Power Purchase Agreement, contrato de compra de energia de longo prazo. O contrato é firmado diretamente entre o data center e a geradora, fora da tarifa regulada, pelo prazo de quinze ou vinte anos, a um preço fixo e previsível.

A AWS está expandindo zonas de disponibilidade em São Paulo e no Ceará. A Engie Brasil — maior geradora privada do país, R$ 33 bilhões de market cap — já possui histórico de PPAs diretos com a Amazon, projetos eólicos e solares. A Auren Energia tem capacidade descontratada e negocia energia firme com hyperscalers. A lógica é simples: data center exige energia limpa, barata e firme. O Brasil tem a matriz mais limpa do hemisfério. Os contratos estão sendo assinados.

O que esses contratos fazem ao sistema é o seguinte:

Partilhar

Quando a demanda total de energia sobe — seja por crescimento econômico, seja pelo próprio crescimento dos data centers — o ONS precisa cobrir o gap. As hidrelétricas com contrato de longo prazo já estão comprometidas com os hyperscalers: aquela energia tem destino e preço travados. O ONS não pode simplesmente redirecioná-la para o mercado cativo. O que sobra para cobrir o gap é a termelétrica.

A termelétrica que custa cinco vezes mais.

O custo dessa termelétrica vai para a tarifa do mercado cativo — a tarifa da fábrica de calçados em Franca, do frigorífico em Marau, da metalúrgica em Contagem, do curtume no Vale do Rio dos Sinos.

Traduzindo sem eufemismo: o Brasil garantiu energia barata e limpa para a inteligência artificial global e repassou a conta do carvão para a indústria nacional. O data center paga preço de hidrelétrica por vinte anos. A fábrica paga bandeira vermelha quando chove menos.

Existe uma perversidade adicional que merece ser nomeada. O crescimento dos próprios data centers contribui para a pressão sobre o sistema elétrico. Cada novo servidor ligado em São Paulo é mais demanda. Mais demanda significa mais chance de o ONS precisar acionar a termelétrica. Mais termelétrica significa tarifa mais alta para o mercado cativo. O data center, ao crescer, aumenta a probabilidade de que a indústria ao lado pague mais caro pela mesma energia. É um subsídio cruzado não declarado, não negociado e não compensado.

O transportador paga mais caro no diesel e na conta de luz do galpão. O produtor rural paga mais caro na irrigação. O frigorífico paga mais caro no resfriamento. Nenhum deles sabe que parte dessa conta está financiando a expansão da infraestrutura de inteligência artificial de uma empresa americana.

Isso não é uma injustiça acidental. É o resultado direto e previsível de um modelo de privatização que vendeu o instrumento de política energética sem perguntar para que servia.

O instrumento que vendemos

Em 2022, o governo brasileiro privatizou a Eletrobras. Tucuruí — a maior hidrelétrica inteiramente brasileira do mundo, 8.370 MW instalados. Furnas — que alimenta o eixo Rio-São Paulo. Eletronorte — que domina a geração na Amazônia. Chesf — que ilumina o Nordeste.

O processo foi conduzido com análise de bancos de investimento, aprovação do legislativo, suporte técnico de consultorias internacionais. Todos capturaram valor no processo. Nenhum fez a pergunta que importava: qual é o valor estratégico desse ativo na era da inteligência artificial?

A pergunta não foi feita porque em 2022 o mercado ainda acreditava que a IA era software. Acreditava que a nuvem era etérea. Acreditava que o elétron era um commodity e não um recurso estratégico. O Capex da Amazon era visto como “custo de fazer negócios” — não como a confissão de que a empresa mais valiosa do mundo estava se transformando em uma siderurgia.

Antes da privatização, o Estado controlava qual energia ia para onde e a que preço. Tinha o instrumento para dizer: “essa capacidade de geração serve à indústria nacional antes de servir ao data center estrangeiro.” Tinha a ferramenta de política energética industrial que qualquer país sério usa para atrair manufatura de valor agregado.

Depois da privatização, a Eletrobras virou empresa privada com obrigação fiduciária com seus acionistas. Seu incentivo é maximizar receita. PPAs de longo prazo com hyperscalers pagam prêmio sobre a tarifa regulada. A decisão de para onde vai a energia não é mais política industrial — é otimização de portfólio.

Vendemos a chave da tomada antes de saber que a tomada valia mais que o imóvel.

A Amazon que o mercado não está vendo

Aqui está o número que o consenso celebra como sinal de saúde tecnológica e que eu leio como confissão de mutação industrial.

No primeiro trimestre de 2026, a Amazon gastou US$ 43,2 bilhões em Capex — investimento em bens de capital: prédios, máquinas, transformadores, servidores, cabos. A projeção para o ano completo é de US$ 200 bilhões.

Para calibrar essa escala: a Petrobras, que perfura o pré-sal a seis quilômetros de profundidade abaixo do oceano, investe cerca de US$ 20 bilhões por ano. A Amazon está gastando dez vezes mais que uma petroleira para construir a infraestrutura física da inteligência artificial. Isso não é tecnologia. Isso é construção civil pesada, engenharia elétrica e metalurgia em escala que o Brasil não viu desde Itaipu.

Ao mesmo tempo, o Free Cash Flow da Amazon — o dinheiro que sobra no caixa depois de pagar todas as contas e investimentos — despencou de US$ 25,9 bilhões para US$ 1,2 bilhão em doze meses. Queda de 95%. A empresa não está perdendo dinheiro na operação. Ela está pegando todo o lucro que gera e enterrando no chão: comprando terrenos, construindo galpões de concreto, encomendando transformadores com lead-time de 150 semanas, desenvolvendo chips próprios para não depender da Nvidia.

A AWS cresceu 28% no 1T’26. A receita acelerou. O mercado comemorou. O que o mercado não mencionou é que a margem operacional da AWS caiu 1,6 ponto percentual no mesmo período. Em uma empresa de software pura, crescimento de receita deveria expandir margem — os custos fixos já estão pagos, a escala é quase gratuita. Na AWS de 2026, o crescimento de receita comprime margem porque cada novo cliente de IA exige mais GPUs, mais energia, mais resfriamento. O elétron e o silício estão crescendo mais rápido que a receita. A gravidade do mundo real alcançou a nuvem.

A siderurgia disfarçada de software

A Amazon de 2016 era uma empresa de software com varejo embutido. A margem do software era quase infinita — o custo de replicar um código é zero. A AWS operava com margem operacional acima de 30%, chegando ao pico de 39,5% no primeiro trimestre de 2025.

A Amazon de 2026 é outra entidade.

Para rodar um modelo de inteligência artificial, a Amazon precisa construir um galpão de concreto de dezenas de milhares de metros quadrados. Encher esse galpão com racks de servidores que custam dezenas de milhares de dólares cada um. Puxar cabos de alta tensão com lead-time de três anos. Instalar sistemas de resfriamento líquido — porque os chips Nvidia Blackwell e os chips Trainium da própria Amazon geram calor que o ar não consegue mais dissipar. Acima de 100 kilowatts por rack, a dissipação via ventoinhas exige tanta energia que o próprio data center se torna ineficiente. O resfriamento líquido deixou de ser luxo e virou o único caminho fisicamente possível.

Depois de construir tudo isso, a Amazon ainda precisa garantir energia elétrica firme, limpa e contínua, vinte e quatro horas por dia, para uma instalação que consome o equivalente a uma cidade de médio porte. Ela fechou um PPA com a Talen Energy — dona da usina nuclear de Susquehanna na Pensilvânia — para fornecer até 960 megawatts de energia nuclear direta por preço e prazo determinados. Está negociando com Vistra, com Brookfield Renewable, com RWE na Alemanha, com Iberdrola na Espanha. No Brasil, negocia com Engie e Auren.

Isso não é uma empresa de software. Isso é uma concessionária de infraestrutura que cobra aluguel em forma de tokens.

O balanço confirma a mutação. A linha de ativos imobilizados da Amazon — prédios, máquinas, equipamentos — é hoje comparável à de uma mineradora ou petroleira. O risco da empresa não é mais “um concorrente lançar um modelo de linguagem melhor.” O risco é “faltar energia elétrica” e “o transformador quebrar.” São os mesmos riscos da Vale. São os mesmos riscos da Petrobras.

O mercado continua precificando a Amazon como uma empresa de tecnologia leve e ágil. Está comprando uma siderurgia achando que está comprando um aplicativo.

Hegemônica e vassala ao mesmo tempo

Há uma frase que poderia resumir e o mercado insiste em reconhecer e que resume melhor do que qualquer gráfico o que está acontecendo com a Amazon:

Hegemônica: para o cliente final — a startup, o banco, a Netflix, a Petrobras que migrou seus sistemas para a nuvem — a AWS é uma deusa. Não há alternativa real no curto prazo. O custo de migrar de volta para infraestrutura própria, ou para outro provedor, é proibitivo. O cliente paga o que a AWS cobrar.

Vassala: para construir e operar seus data centers, a Amazon está de joelhos perante quem controla o transformador, o sistema de resfriamento, o cabo de alta tensão e o megawatt. Se a WEG — que fabrica transformadores no Brasil com lead-time de meses enquanto o mundo espera 150 semanas — disser que o equipamento só fica pronto em dois anos, a Amazon tem que sentar e esperar. Se a Talen Energy renegociar o PPA nuclear, a Amazon não tem alternativa imediata. O poder mudou de mãos na parte de baixo da cadeia.

Essa inversão é o fato mais importante e menos discutido da economia da inteligência artificial. O mercado olha para cima — para o modelo, para o algoritmo, para a interface — e não vê que o poder real está embaixo, no transformador, na água de resfriamento, no elétron que chega no rack às três da manhã.

Detalhe não dito: haverá o dia que a Amazon irá identificar o consumo de dados e Tokens consumidos por cada um dos clintes que usam a rede AWS. Resultado prático: o que impede ela de cobrar mais e do jeito que quiser se verificar que a VALE está faturando mais? Ela personaliza o preço do uso conforme bolso do freguês.

O que isso significa para o Brasil

O Brasil ocupa uma posição única nesse tabuleiro.

Temos a matriz energética mais limpa do hemisfério ocidental. Temos água — muita água, embora estejamos aprendendo a desprezá-la de formas criativas. Temos clima favorável à construção de data centers em regiões com temperatura amena. Temos localização geográfica — São Paulo é o maior hub de data centers da América Latina, posição que a AWS está expandindo para o Ceará.

Somos o gargalo físico mais valioso da região para a expansão da inteligência artificial global.

E em 2022, privatizamos a empresa que controlava o acesso ao recurso mais crítico desse gargalo: a energia elétrica firme e limpa das hidrelétricas.

O que poderia ter sido um instrumento de soberania energética — a capacidade de negociar com os hyperscalers em posição de força, de garantir contrapartidas industriais em troca do acesso à nossa água transformada em elétron — virou um ativo de portfólio de acionistas privados cujo interesse é maximizar receita via PPAs de longo prazo com quem paga mais.

E quem paga mais é a AWS.

A fábrica de calçados em Franca paga bandeira vermelha. O frigorífico em Marau paga bandeira vermelha. A metalúrgica em Contagem paga bandeira vermelha.

O data center em São Paulo paga o preço do PPA assinado há dez anos com a Engie.

Donos da Tomada ou Inquilinos do Bit

Eduardo Galeano chamou de Veias Abertas o processo pelo qual a América Latina exporta recursos e importa o valor agregado. O que estamos descrevendo aqui é a versão elétrica do mesmo mecanismo — só que mais rápida, mais invisível e mais difícil de reverter.

Exportamos a estabilidade do nosso sistema hídrico para resfriar a inteligência alheia. Sofremos a inflação da bandeira vermelha quando a seca coincide com o pico de demanda dos data centers. Pagamos em dólar pelos serviços de nuvem que essa inteligência nos vende de volta — com a margem da AWS incluída no preço.

O mundo está se dividindo em dois grupos sem fazer anúncio formal.

Os Donos da Tomada: quem controla a energia, a água, o transformador, o cabo de alta tensão. Quem tem o monopólio geográfico e físico sobre os recursos que a siderurgia computacional não pode fabricar — só pode comprar.

Os Inquilinos do Bit: quem paga aluguel computacional com custo crescente e poder de barganha decrescente. Quem fornece o dado, o processamento e a infraestrutura física — e paga pelo privilégio de fazer isso.

O Brasil tem os recursos para estar no primeiro grupo.

Em 2022, escolheu o instrumento político que determinaria qual grupo habitaria. E escolheu mal — não por maldade, mas por não ter feito a pergunta certa no momento certo. A pergunta era simples: o que vale mais, o preço de venda da Eletrobras hoje, ou o poder de negociação que ela representa na era em que o elétron virou o petróleo do algoritmo?

Ninguém perguntou. Os bancos de investimento que coordenaram a oferta não perguntaram — eles ganham na transação, não na consequência. Os analistas que modelaram o valuation não perguntaram — eles modelaram fluxo de caixa de uma geradora, não o valor estratégico de um instrumento de política industrial. O legislativo que aprovou não perguntou — estava ocupado com outros absurdos.

E assim o Brasil entrou para o rol dos países que venderam o asfalto antes de entender que a estrada valia mais que o terreno.

A Arara Azul não entendeu que o Cerrado era seu habitat até o Cerrado começar a desaparecer. O economista brasileiro não vai entender que a hidrelétrica era um instrumento de soberania até o PPA vencer e a renovação custar três vezes mais.

Ambos vão descobrir tarde.

Na semana que vem: como a Vale financiou involuntariamente o castelo da Amazon, por que a precificação cirúrgica da AWS sabe mais sobre a sua empresa do que você, e o que a privatização da Eletrobras tem em comum com o erro que milhares de empresas brasileiras cometeram ao migrar para a nuvem entre 2010 e 2020.

O dossiê continua.

Arara Azul e Economistas: duas espécies em extinção no Brasil. Se você chegou até aqui, você provavelmente não é nenhuma das duas.

Escrevo pela mesma razão
que força o arroio a correr
e a árvore-umbu a dar sombra e crescer.

Escrevo porque houve uma antiga pampa farroupilha
cujas mãos na guerra foram garras e dor.
Uns empunharam lança; outros entregaram flor.

Escrevo porque sou consequência deles —
dos ventos que os moldaram,
das guerras que quase os apagaram.

Escrevo porque meus ancestrais — charruas, farrapos, vagos —
fizeram desta pampa uma casa e um aviso,
uma resistência que o tempo tentou e tenta apagar,
mas que o vento insiste em devolver.

Escrevo porque, na teologia dos meus avós,
— duzentos anos depois —
Sepé Tiaraju é santo!
Não pediu licença a encíclicas, bulas ou papéis.
O pampa o redimiu — porque o pampa nunca pediu autorização pra existir.

Escrevo porque os que eram trapo hoje são praça,
os que eram pária hoje são busto.
Nada disso é milagre: se não houvesse uma mão riscando o papel,
trapo continuava trapo, pária continuava pária,
e o vento levaria tudo sem deixar nome.

E escrevo — como quem canta —
não pelos vivos que reinam, mas pelos da culatra:
os que deram corpo, chão e nome a esta pátria.

Escrevo, sobretudo, para os que virão.
Porque alguém do pampa ainda vai precisar deste registro:
desse chão contado, dessa memória acesa,
desses nomes que a história empurra pra trás
mas o vento do pampa insiste em trazer de volta.

O Chamado da Culatra é isso:
uma obrigação ancestral,
um chamado inevitável.

É um dever do ofício: um fatalismo telúrico.
E fatalismo não é escolha, é herança.

Escrevo porque o pampa permanece,
mesmo quando tudo o mais se rende.
Permanece nos cascos, nos ventos, nos gestos,
nos trajes, no aperto de mão,
nos olhos de quem chega tarde demais
para ver a história,
mas cedo o bastante
para herdá-la.

E escrevo — como quem acende um fogo antigo —
para que os que virão encontrem luz
nas pegadas que os que vieram deixaram.

Escrevo para que os meus entendam o que são.
Escrevo para lembrar — mesmo que a memória venha com cicatriz e dor.
Não escrevo para agradar nem para bajular.
Escrevo para que os depois de mim não precisem perguntar de onde vieram

Porque esta é a sina dos que respeitam terra e ancestralidade:
transformar silêncio em registro,
rastro em palavra,
memória em identidade.

E se o pampa chama, eu respondo.
E se a culatra sussurra, eu escrevo.
E se há futuro à espreita,
que ele venha sabendo
que o chão que pisa já foi sangue de outros —
e que se curve, não por medo, mas por respeito aos que já se foram.

Eu, que escutei as avós.
Eu, que não conheço alpiste.
Escrevo os da culatra:
esses que fizeram pátria!
Cantarei sempre os de trás,
para lembrar os que virão.

"O Chamado da Culatra: Registro para o pampa dos que virão" é isso: uma coluna dedicada a tudo que me fez gente.

Não é um manifesto para convencer um país que parece decidido a se destruir. Essa tarefa parece estar perdida..

O Chamado da Culatra é outra coisa:
um registro para o pampa dos que virão.
Uma bússola para quem nascer depois, se recusar a pedir permissão para existir, falar, criar e permanecer sendo quem é.
Tal como aqueles que vieram antes antes mim —
e deixaram ao menos um rastro para que pudéssemos formar o nosso chão.

Apresentada em formato de folhetim — a mesma forma que revelou Machado de Assis ao Brasil, capítulo a capítulo. Esse folhetim é o espaço onde texto, verso e conto se encontram, em capítulos semanais, até sexta-feira.

Glossário Pampeano

Culatra é a retaguarda de uma tropa de gado. Podendo, igualmente, ser parte traseira da garrucha. É o ante, o que está atrás.

No universo campeiro, o peão que trabalha nessa posição é chamado de culatreiro. Sua missão é vir atrás do rebanho para garantir que nenhum animal se disperse ou fique para trás.

No projeto “O Chamado da Culatra”, o termo é usado metaforicamente para representar o olhar de quem vem atrás, observando a história e a ancestralidade (o que ficou na retaguarda) para guiar o futuro.

Na literatura do Pampa, a culatra deixa de ser apenas uma posição geográfica no rebanho para se tornar um estado de espírito. É o lugar do “olhar de vigia”.

Imagine a poeira que a tropa levanta: quem vai na frente (o ponteiro) enxerga o horizonte limpo, a estrada aberta e o amanhã. Quem vai na culatra mergulha na fumaça de terra deixada pelos que passaram. Literariamente, essa conexão se dá por três fios:

• A Guardiã do Rastro: O culatreiro é aquele que recolhe as sobras, o que se perde, o que cansa. Conectar-se com a culatra é decidir que nenhum fragmento de história será deixado para trás. Enquanto o futuro corre à frente, a culatra garante que a identidade não se desfaça pelo caminho.

• O Peso do Passado: Na narrativa, estar na culatra é carregar a “pressão” de tudo o que veio antes. É a retaguarda que empurra a vida para frente. Não há avanço sem o peso desse lastro; a tropa só caminha porque a culatra a mantém unida, compacta e focada.

• A Perspectiva da Totalidade: Enquanto o ponteiro só vê o caminho, quem está na culatra vê a tropa inteira. É a conexão da sabedoria: para entender o destino do povo (a frente), é preciso observar o movimento dos corpos, os erros e os tropeços que acontecem no meio do caminho.

No projeto "O Chamado da Culatra", essa conexão literária sugere que nós somos os culatreiros da nossa própria história: estamos aqui para recolher os nomes e os exílios dos que vieram antes, impedindo que a poeira do tempo os apague.

Para ser ponteiro da vida, é preciso antes ser culatreiro da memória.

Ninguém abre caminho no horizonte sem recolher o que ficou no rastro: o pai, a mãe, os avós e os vultos que o tempo deixou vagos. Se hoje sou o Pampa, é porque carrego em mim o mapa da herança deles.

Eu sou o Pampa de hoje porque neles o Pampa primeiro floresceu.

Esse sentimento não caiu do céu, me foi repassado: seja na pausa do mate, no verso ensinado, na bombacha vestida ou no lenço atado.
Sou a herança da terra que eles pisaram,
do suor que adubou o campo e do silêncio que venceu o exílio.
Minha carne é o barro deles; meu sangue é o arroio que não parou de correr.

E os que virão — as sementes que ainda não brotaram —
só saberão ser Pampa de fato
se entenderem que o passo da frente só tem firmeza
quando a retaguarda está viva no coração.

Os que virão só saberão quem são se entenderem que a tropa só avança quando a retaguarda está viva. Pois o futuro nada mais é que o passado que aprendeu a caminhar.

Pois ser gaúcho é saber que a tropa da existência
só chega ao destino por inteiro
quando o futuro abraça o rastro do seu primeiro culatreiro.

Pois só há chegada para quem conhece a partida, e o futuro nada mais é que o passado cavalgando o infinito para que a memória jamais conheça o seu ocaso.

Omar Albuquerque, ponteiro hoje, culatreiro amanhã.

Existe uma certa gramática do conflito moderno que hipnotiza quem deveria estar pensando. É uma gramática visual, espetacular, construída em torno de explosões filmadas em 4K, análises de “capacidade de fogo” e o prazer primitivo de assistir a um tanque virar fumaça no deserto.

O problema não é que essa gramática seja falsa — é que ela descreve a guerra errada. É o século XX projetado sobre o século XXI como se a anatomia do poder não tivesse mudado em nada.

E enquanto o mundo assiste ao espetáculo, a guerra que realmente importa acontece em outro lugar: sem imagem, sem narrador, sem trilha sonora.

II. Onde a Guerra Real Acontece: A Infraestrutura Invisível

Essa outra guerra está nas planilhas de custo de frete marítimo. Nos contratos de seguro que deixam de ser renovados. Nos preços do nitrogênio que sobem sem que nenhuma emissora considere digno de manchete.

Ela é travada na infraestrutura invisível que sustenta a capacidade do planeta de alimentar oito bilhões de pessoas.

E ela já começou.

O que ainda não começou foi a percepção adequada do que está acontecendo — e essa defasagem entre evento e compreensão é, ela própria, parte do mecanismo de destruição.

III. O Tempo Como Arma: Por Que Duração É Pior Que Intensidade.

O que distingue o conflito que se desenha no Oriente Médio de confrontos anteriores não é sua intensidade, mas sua duração projetada.

Há algo que analistas treinados na tradição clausewitziana raramente incorporam ao modelo: em certos contextos, o tempo não é o cenário do conflito. Ele é o conflito.

Quando uma guerra se estende por 18, 24, 36 meses, o que se degrada não são apenas exércitos e equipamentos.

O que se degrada é a estrutura logística que permite que a civilização funcione em sua configuração atual.

IV. A Degradação Silenciosa: Seguradoras, Rotas e Contratos

A incerteza persistente tem um custo que se acumula sem barulho.

• Seguradoras saem do mercado. Rotas são renegociadas sob coerção.

• Contratos de longo prazo não são renovados.

• Navios param de entrar em certas águas.

Nenhum desses eventos produz um vídeo dramático, mas cada um deles remove um tijolo da fundação sobre a qual repousa o sistema alimentar global.

É uma demolição lenta, conduzida não com explosivos, mas com:

• Burocracia

• Risco atuarial

• Pressão legal

E é exatamente por isso que passa despercebida.

V. O Risco Real: Quando Nitrogênio Virar Ouro

O risco existencial real, caso o conflito no Oriente Médio persista na trajetória que as evidências geopolíticas sugerem, não virá de um impacto nuclear direto.

Virá da asfixia gradual das cadeias de suprimento de energia e fertilizantes.

Esse colapso estrutural está sendo solenemente ignorado pelos centros de decisão que deveriam zelar pela organização do sistema.

O motivo dessa negligência não é ignorância técnica. É um problema de gramática cognitiva.

Nossos instrumentos de leitura do mundo foram calibrados para detectar explosões, não erosões.

Enxergamos o tanque destruído. Não enxergamos a rota marítima abandonada. Contamos ogivas. Não contamos os contratos de adubo que não foram assinados este trimestre.

VI. O Processo Que Alimenta o Mundo: Haber-Bosch

A humanidade, em sua base biológica atual, é dependente de um processo descoberto no início do século XX e que raramente aparece em conversas sobre geopolítica: o processo de Haber-Bosch.

A conversão industrial de nitrogênio atmosférico em amônia.

Que por sua vez alimenta os fertilizantes que tornam possível a agricultura em escala suficiente para sustentar oito bilhões de pessoas.

Esse processo é intensivo em energia.

Depende, de forma estrutural, do acesso contínuo a gás natural e petróleo. Não há alternativa industrial em escala para substituí-lo no curto ou médio prazo.

O que isso significa, em termos concretos, é que a capacidade de suporte alimentar do planeta não é uma constante geográfica — é uma variável energética.

Corte o acesso à matriz de energia fóssil necessária para essa conversão e a Terra que hoje alimenta oito bilhões passa a alimentar, em estimativas conservadoras, um ou dois bilhões.

O restante enfrenta uma equação que a história conhece bem, embora prefira não nomear diretamente.

VII. O Golfo Pérsico: O Gargalo Que Ninguém Monitora

Essa dependência transformaria qualquer bloqueio ou destruição significativa de infraestrutura no Golfo Pérsico num evento de consequências que transcendem em muito o campo de batalha imediato.

A interrupção do suprimento mundial de energia não paralisaria apenas polos industriais.

Paralisaria a agricultura mecanizada do século XXI.

A fome resultante atingiria primeiro o Sul Global, onde as margens são menores e os estoques mais curtos, antes de se infiltrar nas economias que se julgam insuladas por sua riqueza.

O tempo que essa infiltração levaria para se tornar politicamente insuportável nas democracias ocidentais é a única variável que os analistas responsáveis deveriam estar modelando agora.

E não estão.

VIII. O Brasil no Fio da Navalha: Celeiro Frágil

No Brasil, isso tem um sabor particular de ironia estrutural.

A narrativa de sermos o “celeiro do mundo”, o grande garantidor da segurança alimentar global, é consumida com orgulho legítimo.

Mas repousa sobre uma premissa que raramente é examinada: a de que os preços dos fertilizantes permanecerão em patamares racionais e que as cadeias logísticas funcionarão ininterruptamente.

O Brasil importa algo em torno de 85% dos fertilizantes que consome.

Essa dependência transforma a narrativa do celeiro numa construção frágil, cuja fundação está localizada geograficamente no Golfo Pérsico e nas rotas marítimas que o conectam ao Atlântico Sul.

Se o Golfo for bloqueado:

• O colapso do modelo agrícola brasileiro não levaria meses — levaria semanas.

• O custo de importação de insumos críticos e o frete marítimo disparariam de forma exponencial, destruindo a viabilidade econômica de operações que hoje funcionam com margens já estreitas.

• A ilusão de segurança alimentar nacional desaba em menos de 48 horas de bloqueio efetivo.

O que é perturbador não é que isso seja desconhecido. É que seja deliberadamente não incorporado ao planejamento estratégico.

IX. A Guerra de Papel: O Bloqueio Invisível

Há uma outra dimensão desse processo que merece atenção específica porque é metodologicamente sofisticada e, por isso mesmo, subestimada: a guerra de papel.

Não é necessário destruir fisicamente um navio para paralisá-lo.

Basta que sua seguradora decida não renovar a apólice. Basta que o porto de destino, sob pressão de sanções secundárias, recuse a atracagem. Basta que o banco que financia a operação conclua que o risco regulatório é alto demais.

O controle, nessa modalidade de conflito, é exercido através de:

• Negação burocrática

• Apreensões legais

• Pressões que nunca aparecem em relatórios de inteligência militar

Porque não são tecnicamente militares.

O efeito, porém, é idêntico ao de um bloqueio físico:

• O navio não sai do porto

• A carga não chega

• O insumo não é produzido

• A comida não é plantada

O mercado financeiro, treinado para precificar risco em horizontes curtos e métricas quantificáveis, sistematicamente falha em capturar esse tipo de degradação difusa.

E essa falha de precificação cria janelas de exposição que empresas e governos só percebem quando já é tarde.

X. A Transição Hegemônica: O Fim da Fiança Americana

Tudo isso se passa num contexto de transição hegemônica que não foi ainda devidamente assimilado.

Estamos testemunhando o fim de uma era em que a superpotência americana atuava como fiadora do livre comércio global.

Esse modelo tinha uma lógica de negócio clara: ser o “policial global” era lucrativo porque garantia o fluxo que sustentava a primazia do dólar, que por sua vez financiava a capacidade militar de continuar sendo o policial global.

Era um círculo virtuoso do ponto de vista da manutenção de poder.

O que está acontecendo agora é o desgaste simultâneo dos dois pilares desse círculo:

1. O dólar enfrenta pressões estruturais com a emergência de rotas comerciais negociadas em moedas locais ou ouro, removendo o incentivo central para que os EUA mantenham os oceanos pacíficos.

2. Sem esse incentivo, a lógica estratégica americana migra gradualmente do policiamento para o controle seletivo de pontos de estrangulamento — uma estratégia que se assemelha menos ao xerife e mais ao que, em linguagem menos diplomática, se chamaria de estado mafioso.

O poder não está mais no livre fluxo. Está na capacidade de decidir quem passa e quem não passa pelo:

• Canal de Suez

• Estreito de Ormuz

• Canal do Panamá

Subscreva agora

Read more

O que se sabe é que, naquele vilarejo, a democracia funcionava. Às vezes funcionava demais.

Durante anos, o debate público local foi dominado por uma questão que, para os de fora, poderia parecer menor. Para os de dentro, era uma ferida aberta, um nó histórico, uma injustiça que atravessava gerações inteiras sem pedir licença.

A questão era a seguinte: quem tinha mais direitos — os caolhos do olho esquerdo e surdos do lado direito, ou os caolhos do olho direito e surdos do lado esquerdo?

A ACODESRD — Associação dos Caolhos do Olho Esquerdo e Surdos do Lado Direito — era a mais antiga e estabelecida. Tinha sede própria com ar-condicionado que funcionava três meses por ano. Tinha cafeteira elétrica, advogados contratados e um hino oficial composto por um sobrinho talentoso do presidente, cantado em fá menor com refrão emocionante que ninguém decorava completamente mas todo mundo fingia que sim. Tinha panfletos coloridos distribuídos duas vezes por ano, sempre antes das eleições, sempre com uma foto do presidente apertando a mão de alguém importante.

A ACODESL — Associação dos Caolhos do Olho Direito e Surdos do Lado Esquerdo — tinha uma sala emprestada nos fundos de uma padaria, um mimeógrafo que funcionava só quando chovia, e uma raiva acumulada de décadas que havia se transformado, com o tempo, em combustível político de alta octanagem e cheiro forte.

O argumento central da ACODESRD era de que seus associados sofriam mais, pois o olho esquerdo e o ouvido direito eram, historicamente, os mais exigidos nas atividades cotidianas do vilarejo — argumento que a ACODESL rebatia com um dossiê de quarenta e sete páginas provando o contrário, das quais ninguém havia lido mais que a capa, mas que todos citavam com autoridade em reuniões.

A disputa durou onze anos, três prefeitos, uma enchente que interrompeu o debate por alguns meses mas não o encerrou, e uma eleição municipal em que os dois grupos votaram em candidatos diferentes e nenhum ganhou.

No final, a ACODESL venceu. A lei passou com seis votos a favor, quatro contra e dois vereadores que saíram para buscar café e não voltaram a tempo. A lei determinava, em linguagem técnica e rebuscada e com tantos incisos que o documento precisava de um índice próprio, o seguinte: pessoas caolhas do olho direito e surdas do lado esquerdo deveriam ter acesso prioritário ao cargo de motorista de ônibus municipal, em respeito à diversidade, à inclusão e ao artigo 7º do Plano Decenal de Equidade no Transporte Coletivo, que ninguém havia lido mas todos haviam aprovado três anos antes numa sessão de vinte minutos.

A ACODESRD entrou com recurso. O recurso foi aceito, suspenso, reaberto, arquivado por erro formal, reaberto novamente e esquecido numa gaveta quando o funcionário responsável se aposentou e levou a senha do sistema consigo.

A lei estava valendo. Precisavam de um nome.

---

Encontraram Anfilóquio.

Anfilóquio Bezerra das Neves tinha cinquenta e três anos, um chapéu de palha que havia passado da fase de surrado e entrado na fase de relíquia, e um histórico profissional que inspirava tanto respeito quanto perguntas. Havia sido vendedor de vassouras por quatro anos — até perceber que o mercado era mais competitivo do que parecia. Vigia noturno de um galinheiro por dois anos — até as galinhas serem roubadas numa noite em que cochilou, episódio do qual nunca falava em detalhes mas que seus olhos entregavam quando o assunto era mencionado. E, por três semanas memoráveis, mágico de festa infantil — até o coelho escapar da cartola, saltar pela janela do salão e nunca mais ser encontrado, fato que as crianças presentes jamais esqueceram e que seus pais mencionavam até hoje quando o assunto era trauma infantil precoce.

Era caolho do olho direito desde os sete anos, por conta de um estilingue mal calculado e um alvo que havia se movido na última fração de segundo. E surdo do ouvido esquerdo desde os quarenta, por conta de uma buzina de caminhão que um conhecido havia acionado do lado errado como brincadeira. O conhecido havia achado muito engraçado. Anfilóquio havia achado menos, e havia arquivado o episódio numa pasta mental chamada coisas que não esqueço, mas finjo que esqueci.

Era, portanto, o candidato tecnicamente perfeito. Tinha os documentos em ordem. Tinha a categoria de habilitação exigida, obtida anos antes num período de otimismo que não havia se sustentado. Tinha a condição física exigida pela lei com uma precisão quase cirúrgica.

Não tinha a menor experiência com ônibus.

— Mas isso — disse o presidente da ACODESL, assinando os papéis com solenidade — é um detalhe operacional. O importante é o princípio.

Anfilóquio assinou com uma caneta que estava claramente secando e que precisou ser pressionada com força considerável para deixar qualquer marca legível.

---

Os primeiros dias foram razoáveis, dentro de uma definição bastante generosa do que é razoável.

Anfilóquio enxergava apenas pelo olho esquerdo, de modo que tudo à sua direita existia numa espécie de dimensão paralela, acessível apenas por fé ou pelo espelho retrovisor — que havia dobrado para dentro logo no primeiro dia, sem querer, ao encostar num poste que surgiu do nada pelo lado direito e que, do ponto de vista de Anfilóquio, simplesmente não havia sido anunciado.

Escutava apenas pelo ouvido direito, de modo que qualquer coisa dita do lado esquerdo chegava até ele como se viesse de outro cômodo, de outro andar, talvez de outro bairro. Não era surdez total — era, como ele mesmo descrevia, quando alguém tinha paciência para ouvir a explicação - uma questão de endereço. O som entrava pela direita. O que chegasse pela esquerda que mandasse carta.

O ônibus fazia, oficialmente, a linha Circular Centro. Na prática, fazia a Linha Anfilóquio, com desvios autorais, horários filosóficos e uma relação bastante pessoal com o conceito de trajeto fixo. Havia um caminho mais sombreado que ele havia incorporado por preferência própria, uma rua com menos buracos que havia virado parada não oficial, e um trecho que evitava porque havia um cachorro que latia do lado direito e o assustava.

Os passageiros foram se adaptando, como passageiros sempre fazem quando a alternativa é andar a pé. Aprenderam a embarcar sempre pela frente, sempre do lado esquerdo, sempre com contato visual estabelecido. Aprenderam a gritar qualquer solicitação com clareza do lado direito de Anfilóquio, de preferência com gestos amplos. Uma senhora chamada Corina havia desenvolvido um sistema de sinais com um lenço branco que funcionava razoavelmente bem. Um senhor chamado Raimundo havia simplesmente comprado uma bicicleta. Um grupo de jovens havia criado um aplicativo informal onde os passageiros se avisavam mutuamente sobre o trajeto do dia e as paradas que Anfilóquio havia decidido ignorar.

O vilarejo foi se adaptando. Como sempre fazia.

---

O problema surgiu numa quinta-feira.

Era uma quinta-feira de sol morno e vento que não sabia bem o que queria, enquanto o ônibus descia a Rua do Progresso Moderado. Numa calçada do lado direito — o lado cego — uma mulher chamada Geralda, de sacolas volumosas nas duas mãos e chapéu de abas largas que o vento ameaçava sequestrar, acenou com energia crescente para parar o ônibus.

Anfilóquio não viu.

Geralda acenou com mais força. Depois com as duas sacolas simultaneamente, num movimento que ela mesma depois descreveu como o mais expressivo da sua vida e que havia custado um pote de molho de tomate que não sobreviveu ao entusiasmo. O chapéu voou. Ela deixou voar, porque as sacolas eram mais importantes naquele momento.

Anfilóquio não viu porque estava inteiramente concentrado em desviar de um cachorro de porte médio que havia decidido atravessar a rua pelo único ângulo visível, com a tranquilidade específica dos cachorros que sabem que o mundo vai esperar.

Geralda correu atrás do ônibus por uma quadra e meia — façanha que ela depois descreveu como o único exercício cardiovascular de intensidade que havia feito em sete anos, e que não havia sido voluntário. Quando desistiu, parou no meio da calçada, ofegante, sem chapéu, com um pote de molho a menos, e gritou algo em direção ao ônibus que se afastava. Gritou do lado esquerdo.

Anfilóquio não escutou.

---

Quem estava do lado esquerdo, naquele momento, era Fluidório.

Fluidório vinha pelo canteiro central da Rua do Progresso Moderado num skate importado, personalizado, que havia custado o equivalente a dois meses de aluguel numa cidade maior. Vinha pedindo passagem em voz alta há meio quarteirão para que Anfilóquio abrisse a porta traseira.

Anfilóquio não escutou. O lado esquerdo não tinha endereço no seu mapa auditivo.

O skate, deixado por um segundo no asfalto enquanto Fluidório saltava para a calçada, não teve a mesma sorte. O ônibus passou por cima com uma objetividade que não deixou margem para interpretação, para recurso ou para conserto.

Fluidório tinha um primo advogado. Jovem, entusiasmado, com uma visão bastante elástica do que constituía discriminação no espaço público motorizado e que achava que o caso daria um bom artigo, o que estava certo.

---

O processo foi aberto quarenta e oito horas depois.

O delegado responsável pelo boletim precisou de três cafés, duas consultas ao código municipal e uma ligação para um colega de outra cidade para conseguir enquadrar Anfilóquio sem entrar em contradição direta com a lei que o havia colocado no ônibus. O enquadramento final citava o artigo 34-C da Lei Municipal de Respeito às Expressões de Identidade no Espaço Público Motorizado, combinado com o parágrafo único do artigo 12 da Lei de Acessibilidade Sonora em Vias de Circulação, mais uma cláusula sobre negligência sensorial em veículo coletivo encontrada num decreto de 2019 que ninguém sabia que existia até aquele momento.

Em linguagem acessível: não parou pra quem pediu, e não escutou quem estava do lado esquerdo, ofensa de gênero, racismo e sexismo configurado,.

Anfilóquio foi preso numa manhã de terça-feira. Entregou o chapéu a um vizinho para guardar e foi com uma dignidade serena, como alguém que, no fundo, não estava completamente surpreso com o rumo que as coisas tomaram.

---

Na cela, havia outros cinco homens e um baralho com cinquenta e uma cartas — o três de copas havia desaparecido na semana anterior em circunstâncias que ninguém quis investigar.

No centro do chão de concreto, como um troféu olímpico, como um cálice sagrado, como a razão pela qual civilizações tombam, havia uma coca-cola morna.

Jogavam truco.

Anfilóquio e um sujeito chamado Eustáquio faziam dupla contra os irmãos Esqueraldo e Diraldo — gêmeos idênticos que jogavam truco com uma sincronia que os outros achavam suspeita e que provavelmente era. Os dois haviam chegado à cela por caminhos opostos e igualmente confusos.

Esqueraldo havia sido denunciado pela ANACAD — Associação Nacional dos Canhotos em Defesa da Lateralidade — por ter assinado um documento com a mão direita na frente de um militante canhoto, num ato enquadrado como reforço gestual consciente da hegemonia destrocêntrica em ambiente administrativo. O caso aguardava parecer.

Diraldo havia sido denunciado pela ANADE — Associação Nacional dos Destros em Equilíbrio — por ter passado uma caneta para o lado esquerdo de um colega destro sem autorização expressa, configurando, segundo o ofício de quatro páginas com anexos, imposição ideológica de lateralidade não solicitada em contexto laboral. O caso também aguardava parecer.

Os dois casos aguardavam o mesmo promotor.

O promotor, no momento, comia hot-dog na praça.

No truco, o parceiro sinaliza. Com o olho, com a sobrancelha, com um quase-sorriso que significa tenho carta boa ou um olhar vazio que significa estamos perdidos, blefa. É uma língua paralela, silenciosa, construída em décadas de jogos em mesas de bar, de calçada, de cozinha.

Anfilóquio não enxergava o lado direito. Eustáquio estava sentado à sua direita.

Eustáquio havia percebido isso no primeiro round e havia mudado para a esquerda, com a lógica generosa de quem tenta resolver um problema prático.

Anfilóquio não escutava o lado esquerdo. Eustáquio havia percebido isso no segundo round.

No terceiro round, Eustáquio havia simplesmente desistido de se comunicar com o parceiro e estava jogando como se fosse uma modalidade individual, o que no truco não é uma modalidade que existe.

Esqueraldo gritou truco do lado esquerdo de Anfilóquio.

Anfilóquio não escutou.

Diraldo repetiu, do mesmo lado, porque era onde estava sentado.

Anfilóquio não escutou.

Eustáquio bateu na mesa — que era o chão — e doeu.

Anfilóquio olhou para as próprias cartas com a concentração de quem está tomando uma decisão importante e jogou o quatro de ouros com uma segurança que só existe em quem não sabe o que está acontecendo ao redor.

— Ele não escutou o truco — disse Diraldo.

— Eu sei — disse Esqueraldo.

— Então ele tem que responder.

— Ele não sabe que tem que responder porque não escutou.

— Mas foi trucado.

— Foi.

— Então vale.

— Vale o quê?

— Vale que ele não respondeu.

— Mas ele não respondeu porque não escutou.

— O truco não tem cláusula de surdez.

Houve uma pausa enquanto todos consideravam se o truco tinha ou não cláusula de surdez. O consenso tácito foi que não tinha, mas que talvez devesse ter, e que essa era uma discussão para outro momento.

Eustáquio tentou explicar a situação para Anfilóquio gesticulando com energia do lado direito, como alguém fazendo sinalização de pouso num aeroporto de médio porte.

Anfilóquio virou, viu os gestos, e interpretou como entusiasmo com o quatro de ouros.

— Pois é — disse ele, concordando com uma coisa que não havia sido dita. — Eu também achei que era a hora certa.

Eustáquio fechou os olhos por um momento longo.

Diraldo pegou a coca-cola do chão e declarou vitória por W.O., conceito que havia aprendido numa revista de esportes e que estava aplicando com a confiança de quem não tem certeza do significado mas acha que encaixa na situação.

Foi quando Eustáquio, quieto tempo demais para o seu próprio bem, disse do lado esquerdo de Anfilóquio uma frase que Anfilóquio não escutou mas que os irmãos escutaram com clareza cristalina, e que continha uma avaliação bastante direta sobre a inteligência dos dois enquanto jogadores de truco e enquanto seres humanos em geral.

Os irmãos se levantaram.

A coca-cola ficou no chão, esquecida, como costuma acontecer com as causas quando a guerra começa de verdade.

O que se seguiu durou menos de dois minutos e foi, pelos relatos posteriores, bastante democrático na distribuição de consequências. Anfilóquio, que havia entrado no episódio sem entender exatamente o que havia dito nem o que havia acontecido, saiu dele com o olho esquerdo — o bom, o único — fechado e inchado. E com o ouvido direito — o bom, o único — zumbindo numa frequência que os médicos depois descreveriam como clinicamente significativa.

O zumbido parou depois de alguns dias.

O silêncio que ficou era de outro tipo.

A coca-cola, descobriram depois, estava quente e completamente sem gás. Ninguém havia ganho nada.

---

Naquela mesma semana, do lado de fora, o delegado Clebson Direitos — candidato a prefeito nas próximas eleições, como os outdoors em cada esquina do vilarejo se encarregavam de lembrar — deu uma entrevista ao jornal local sentado numa cadeira que havia pedido para ser filmada de baixo para cima.

— A violência de gênero — disse ele, com a solenidade de quem anuncia o fim de uma guerra — acabou neste vilarejo. Não porque as pessoas melhoraram. Mas porque nós legislamos. Aprovamos a Lei 1.247, a Resolução 89-B, o Decreto Municipal de Equidade Sonora, o Plano Decenal, o Plano Bienal, e o Protocolo de Revisão do Plano Bienal. A lei protege. A lei educa. A lei transforma.

O repórter perguntou sobre o caso do motorista de ônibus preso por não escutar do lado esquerdo.

Clebson Direitos ajustou a gravata.

— Isso — disse ele — é a lei funcionando.

Do lado de fora do estúdio, através de um vidro, o Dr. Eustaquiano Nobreza assistia à entrevista com um hot-dog na mão direita e uma expressão de alguém que estava presente no corpo mas em outro lugar no espírito. O hot-dog estava com mostarda. O Dr. Eustaquiano Nobreza estava com os processos de Esqueraldo e Diraldo na pasta há três semanas, intocados, aguardando um momento de concentração que ainda não havia chegado.

Deu uma mordida.

Continuou assistindo.

---

Anfilóquio saiu depois de quarenta dias, por conta de um habeas corpus obtido pela ACODESL, que havia contratado às pressas um advogado jovem e entusiasmado que cobrava pouco porque queria o caso no currículo.

Saiu diferente.

Saiu caolho dos dois olhos. Surdo dos dois ouvidos. Caminhava devagar, com a atenção voltada para dentro, como alguém que havia descoberto um sistema de navegação alternativo — o cheiro da chuva chegando, a vibração do asfalto, o peso do vento quando muda de direção sem avisar.

O presidente da ACODESL o esperava na calçada com um abraço e uma expressão que misturava solidariedade genuína com um problema administrativo delicado.

— Anfilóquio — disse ele, com cuidado —, você sabe que a gente o apoia completamente. Sempre. Mas tecnicamente... você agora não é mais caolho de um lado só. É dos dois. E surdo de um lado só também não é. É dos dois. Isso coloca você numa categoria diferente. Você entende que é uma questão estatutária, não pessoal.

Anfilóquio ficou em silêncio por um momento. O sol batia no rosto com uma clareza que ele percebia agora de outro modo — pelo calor, pela direção, pela sombra que o chapéu fazia, devolvido pelo vizinho sem dobrar a aba, como pedido.

O presidente se despediu com aperto de mão, depois de passar meia hora falando da sua luta pela dignidade dos caolhos. Anfilóquio balançava a cabeça por educação, já que agora encontrava-se em outra categoria - surdo dos dois ouvidos.

Por fim, foi embora pela calçada, devagar e direto, como alguém que havia perdido os sentidos e, no processo, encontrado alguma outra coisa que ainda não tinha nome mas que pesava menos do que tudo que havia carregado antes.

---

A lei ainda existe. O cargo de motorista segue vago. A ACODESL e a ACODESRD estão em negociações para um congresso conjunto de reconciliação, mas não chegam a acordo sobre em qual lado do auditório deve ficar o palco. O skate de Fluidório foi indenizado com recursos do fundo municipal de acessibilidade. Os casos de Esqueraldo e Diraldo aguardam parecer. O Dr. Eustaquiano Nobreza está em férias.

Clebson Direitos venceu as eleições com 61% dos votos. No primeiro dia de mandato, anunciou uma lei de proteção integral aos caolhos dos dois olhos e surdos dos dois ouvidos — em homenagem ao caso Anfilóquio, que havia comovido o vilarejo e que rendia bem em discurso.

Alguém foi até Anfilóquio para contar a novidade.

Ele não escutou.

Se a guerra total que já estourou no Oriente Médio persistir além dos próximos 18 meses — e toda a evidência geopolítica aponta para exatamente isso — a ameaça que mata 8 bilhões de pessoas não será um míssil perdido atravessando um continente. A verdadeira ameaça é estrutural, invisível, e já está sendo ignorada por quem deveria estar pensando em logística: o colapso gradual da capacidade de alimentar a humanidade através da desorganização das cadeias de suprimento de energia e fertilizantes.

Isso não é um cenário de ficção científica. É uma análise estrutural de um conflito que já começou e cuja persistência no tempo está gerando fraturas em sistemas que sustentam a sobrevivência de bilhões. O que distingue esta guerra de todas as anteriores é que sua duração — não sua intensidade — é a arma real.

Enquanto os noticiários focam em contadores de mísseis e análises de “vencedor militar”, os preços dos fertilizantes estão subindo silenciosamente. As rotas marítimas estão sendo renegociadas. Os seguros estão ficando mais caros. E ninguém — absolutamente ninguém no alto comando ocidental — está fazendo as contas de quanto tempo leva para um sistema alimentar global desorganizar.

A resposta é: menos tempo do que você acha.

Durante décadas, a superpotência americana atuou como o grande fiador do livre comércio global. O dólar era moeda de reserva incontestável. Manter as rotas abertas e seguras para todo mundo era negócio altamente lucrativo. Fazia sentido financeiro: policial global = lucro global.

Mas à medida que o dólar perde força — com outras nações criando rotas alternativas, negociando em moedas locais, em ouro — o incentivo para policiar os oceanos pacificamente desaparece. A análise do professor Diang sobre esse embate é cristalina: os Estados Unidos estão passando a atuar quase como um estado mafioso no controle dos oceanos. Em vez de garantir o fluxo livre, a estratégia agora seria lucrar com o estrangulamento desse fluxo.

O modelo muda de patrulha global para controle de catracas. Não precisa mais ter navio em cada canto do oceano. Basta dominar aqueles pontos geográficos por onde o comércio mundial é obrigado a passar: Canal do Panamá, Greenland (com o gelo derretendo), Ártico, Estreito de Ormuz, Estreito de Malaca.

A guerra que começou não é sobre território. É sobre quem controla os gargalos físicos que alimentam o planeta.

E enquanto ela persiste, a matemática silenciosa de um colapso agrícola está sendo escrita em spreads heets que ninguém está lendo.

O PARADOXO DA VITÓRIA MÚTUA — AMBOS OS LADOS PODEM VENCER

A conclusão mais perturbadora de qualquer análise séria sobre um conflito EUA-Irã é também a mais incompreendida: ambos os lados podem vencer simultaneamente porque seus objetivos não entram em conflito. Parecem antagônicos. São opostos. Mas não são excludentes.

Os Estados Unidos querem destruir o Irã como nação viável. O objetivo é claro, brutal e sem ambiguidade: desmantelar a infraestrutura civil, incentivar conflito étnico, balcanizar o território, quebrar a economia. Um ultimato americano ameaçaria dizimar pontes, paralisar universidades, aniquilar usinas de energia. Devolver o país à idade da pedra, como expressão brutal usada na análise.

Pois bem. O Irã, por sua vez, teria objetivos diferentes. Não querem expulsar os EUA do planeta. Querem expulsar os EUA do Oriente Médio. Criar uma dissuasão real contra Israel. Reestruturar a economia global para beneficiar suas rotas de comércio.

A genialidade sombria está aqui: esses objetivos não são excludentes.

É totalmente possível que o Irã termine completamente em ruínas — o que seria declarado como vitória americana — enquanto o custo logístico de manter essa guerra faria a presença americana no Oriente Médio acabar (vitória iraniana).

Basicamente, estamos assistindo a um jogo de galinha automobilístico onde os dois carros vão cair do precipício. A pista acabou. Mas enquanto eles estão em queda livre, os dois motoristas estão no volante comemorando a vitória.

O perigo dessas ilusões geradas pelas narrativas é muito real. A mídia ocidental passou meses durante a guerra na Ucrânia repetindo que a vitória era iminente. Ao se basearem só na imagem — na estética da resistência, no discurso épico — os americanos continuam dobrando a aposta, acreditando que falta só mais um dia para o Irã se render.

Falta perceber que ambos podem estar certos. E ambos podem estar errados.

Mas enquanto isso, as estruturas silenciosas que alimentam a humanidade estão sendo erodidas.

OS GARGALOS FÍSICOS — POR QUE FERTILIZANTE É MAIS IMPORTANTE QUE MÍSSEIS

Aqui é onde a análise vira do avesso tudo que presumimos sobre conflitos geopolíticos modernos.

O foco não é contar tanques ou traçar linhas no mapa. O objetivo é entender algo que passa desapercebido para quase todo mundo que não trabalha com produção de alimentos: a humanidade, na verdade, come derivados de combustíveis fósseis que são transformados em nitrogênio.

Essa é a mecânica invisível da nossa sobrevivência.

Através do processo de Haber-Bosch, o gás natural é convertido em amônia, que é basicamente a base para os fertilizantes sintéticos. A matemática é brutal: o planeta Terra hoje só consegue sustentar 8 bilhões de pessoas por causa dessa injeção artificial de nutrientes no solo.

Se tirar isso, tudo cai.

A análise apresenta um número que deveria fazer qualquer investidor em agribusiness ficar acordado à noite: se o acesso a essa matriz energética no Golfo for cortado, a capacidade natural da Terra de gerar alimentos despenca para 1 a 2 bilhões de indivíduos.

É uma queda livre. Praticamente a eliminação da capacidade de sustentar 80% da vida humana atual.

O resultado direto seria uma fome catastrófica, atingindo primeiro e com muito mais força a África e o Sul da Ásia. Mas não pararia aí.

🔒 [CONTEÚDO EXCLUSIVO PARA ASSINANTES PAGANTES] 🔒

Read more

Até aqui, isso já seria suficiente para chamar atenção.

Mas há mais.

Na m…

Read more

Estava indo embora de Porto Alegre. Carro na rua, mochila no banco de trás, a chave na ignição. Aquela sensação de dever cumprido que a gente inventa para não ter que encarar o que fica — uma manobra, talvez, para não sentir o peso de um lugar que a gente aprendeu a amar sem perceber. Mas os pés já haviam decidido antes de mim. Pararam sozinhos no primeiro sinal. Não foi compromisso, nem promessa. Foi uma memória que insistia em ser vista, dessas que a gente empurra para o fundo da gaveta, mas que uma hora resolve sair sem pedir licença.

Desliguei o motor. Desci. Atravessei a calçada como quem volta no tempo.

O lugar tinha cara de quem aprendeu a se reinventar: mesas de madeira, luz baixa, o ruído confortável de xícaras tocando pires. O cheiro de café, denso, quase líquido, tentava preencher cada fenda, cobrir com doçura o que um dia foi dureza. Mas as paredes — essas não se enganam, essas guardam — ainda seguravam outra coisa. Uma memória mais antiga. Mais pesada. Mais necessária.

Ali, onde agora se serve café com leite, um dia se serviu outra coisa: resistência.

Foi em 1961. Leonel Brizola. Nos porões que hoje abrigam encontros casuais, um homem de fala grossa e mãos firmes guardava a certeza de que um povo não se curva. Depósito de munição, diziam. Fuzis Mosin–Nagant, dos que o Rio Grande herdara da Revolução de 30. Armas de cano longo, alma estriada, que um dia apontaram para o mesmo horizonte que hoje vê passar os carros da Avenida Borges de Medeiros. Ali, onde agora se pede um expresso com pressa, um dia a história armou suas trincheiras. E o chão, que hoje sustenta mesas, um dia sustentou homens que não sabiam se voltariam para casa.

O espaço que hoje é café um dia foi trincheira. E isso, as paredes não esquecem. Nem eu.

Porto Alegre tem dessas coisas. É uma cidade que guarda dentro de si as próprias contradições, como quem carrega feridas antigas sem nunca ter aprendido a cicatrizar de todo. Ali, naquele café, o peso da história ainda se sente no chão. É um lugar que nos lembra que a liberdade teve preço, e que esse preço foi pago com mãos, com suor, com medo, com coragem. Mas atravesse a Rua da Alfândega — apenas atravesse — e encontrará outro café.

De paredes rosas. Que flutua.

Parece mentira, mas não é. Há um café ali que desobedece à gravidade. Talvez porque tenha sido frequentado por Mário Quintana, e ele tenha ensinado às paredes o segredo de não se render ao peso do mundo. O velho poeta, que morou em hotéis, que traduziu Proust enquanto o tempo passava lá fora, que aprendeu cedo que a vida é feita de pequenas eternidades. Ele sabia. Sabia que um café pode ser uma trincheira e pode ser um voo. Às vezes, o mesmo café. Às vezes, um café do lado do outro.

Os dois lugares são Porto Alegre. O que pesa e o que flutua. O que lembra e o que sonha. O que guarda fuzis no porão e o que guarda versos nas paredes. E a cidade inteira, talvez, seja esse movimento de ir e voltar entre um e outro — entre o chão que sustenta e o chão que some.

Por isso, se um dia quiser me encontrar, não me convide para um vinho em rooftop com vista para o óbvio. Não me chame para um lugar onde tudo é bonito e nada dói. Me chame para um café. Qualquer um. Do lado de cá ou do lado de lá da Alfândega. Me chame para sentar perto da parede, escutar o que essas pedras ainda têm para dizer, e lembrar que a gente também é feito desses dois lados: o que carrega peso e o que aprende a flutuar.

Porque voltar, às vezes, é o único jeito de entender que nunca se partiu de verdade.

E, se a gente prestar atenção, talvez ainda ouça Quintana sussurrando do outro lado do balcão — ele que sabia que a leveza é uma escolha, e que escolher é o único jeito de não ser levado pelo tempo:

"Eles passarão, eu passarinho."

Enquanto o tempo, teimoso, continua sendo apenas um lugar onde a gente aprende a demorar. E a voltar. E a ficar, mesmo quando vai.

Naquela casa havia uma lei: só entrava o que eles pagavam. Meu pai dizia: de tolerância em tolerância, isso aqui vira uma casa de tolerância. Minha mãe concordava. Esse era o risco intransponível no nosso reino.

Não era vaidade. Era a consciência de que a dignidade começa no soleiro da porta. O pão vinha do suor deles, não da esmola de ninguém. Se a mesa estava posta, era porque eles colocaram cada prato ali. Tijolo por tijolo. Hora por hora. Mês por mês.

Meu pai morreu. Minha mãe segue do mesmo jeito. Firme, íntegra, na lida. E ao ver o Brasil hoje, eu penso naquela frase que nunca precisou de gritaria para se estabelecer:

— Na nossa casa, só entra o que nós pagamos.

Agora imagine: seu pai chega com carne extra, cerveja gelada. A família senta. O cheiro de casa cheia com os filhos à mesa. O pai feliz porque mais um dia conseguiu servir o alimento aos filhos. A mãe feliz porque mais um dia vê sua casa com mesa cheia e sua prole lambendo os dedos da galinhada que terminara de fazer.

Mas aí entra um vizinho — sem bater, sem pedir — suja o chão recém-lavado e joga um punhado de pipoca no chão, achando se tratar de alimento para os ocupantes daquele reino, e começa a palpitar. Na cor da parede. No modelo da geladeira. No que pode ser servido na mesa. E pior: traz a tiracolo um fiscal engravatado, que nunca pisou no seu bairro, para dizer que a sua carne ofende a sensibilidade de quem janta caviar em Paris ou que ela não tem o selo europeu de bem-estar animal.

Pois é.
O Brasil é isso. Ou melhor: virou isso.

Quem redesenha o currículo das nossas crianças é uma fundação americana que nunca pisou em escola pública. Quem dita regras para a Amazônia são ONGs financiadas por governos que desmataram continentes inteiros antes de inventar consciência ambiental. Quem decide o que plantamos são acordos costurados a dez mil quilômetros. Quem decide onde alocamos nossa verba em saúde não é política que elegemos, mas uma reunião de marginais denominada de OSCIP ou OS — e o pior, com pareceres do Ministério Público pagos por nós.

E nós arriamos as calças.
Abrimos a porta.
Cedemos a cabeceira.
E agradecemos.

Sim. O Brasil que trabalha, arrecada, entrega a alma nesse país escuta um bando de delinquente que fala numa segunda língua que aprendeu em três meses de FISK. Mas esses marginais não estão numa moto segurando armas; apresentam-se bem arrumados e normalmente citando algum teórico do Atlântico Norte.

Então pergunto: por quê?

A Ferrogrão, que levaria nosso grão à mesa do povo, que tiraria o país do atoleiro logístico, foi parada. Por quem? Por uma ONG americana — a Amazon Watch — de braços dados com ONGs nacionais, travestidas de salvadoras da pátria, financiadas por dólares e euros. Elas entram no Supremo Tribunal Federal e pedem a suspensão da obra. E nós aceitamos.

Aceitamos porque? Até onde sei, traição nacional cabe pena capital, mas nós aceitamos.

Aceitamos porque o Brasil desistiu de si mesmo. Aceitamos que o país pare enquanto caminhões apodrecem na lama da BR-163 e o grão apodrece no silo. E aplaudimos a “defesa do meio ambiente” de quem nunca sentiu o peso da lama entre os dedos, de quem nunca precisou escoar uma safra para pagar a conta de luz.

Aceitamos esposas de ministros recebendo milhões em honorários advocatícios em processos que tramitam nas mesmas cortes onde seus maridos despacham. Aceitamos filhos que mal têm carteira de motorista acumulando milhões em contratos suspeitos. Aceitamos que a corrupção mude de nome, vista toga, use vocabulário rebuscado e nos chame de incivilizados quando reclamamos.

Por isso meus pais nunca aceitaram esmolas. Sabiam: de tolerância em tolerância, isso aqui vira uma casa de tolerância.

ONGs e cocares viraram o novo lobby. Eles param o Brasil. E você e eu pagamos a conta.

Calma: antes que me acusem de ofensa a direitos humanos ou povos originários, redijo essa crônica no modo antigo: boina, bota, bombacha, espora, guaiaca e faca. Leis estaduais, decretos e Constituição me dão o mesmo reconhecimento que eles. A faca não é provocação, apenas informação: abaixo do Rio Uruguai há um povo, não eunucos.

O Brasil caminha para seu fim. E eu grito: por que permitimos?

É aqui que me lembro de um galo. Não de um galo qualquer. Desses de cacarejar. O meu galo é outro. É um que entra num tambor de luta pra morrer ou pra viver.

Mas antes dele, lembro do meu pai.

Meu pai nunca me falou de morte. Falou de Brizola, de Alberto Pasqualini, da Carta Testamento. Ensinou-me sobre Napoleão, enquanto contava sobre a cavalaria de Bento Gonçalves e dos Lanceiros de Neto. Falou de Gaspar de Silva Martins, Borges de Medeiros, Gumercindo Saraiva. Falou como a estirpe antes dele — meu avô e outros — ora lutaram por Vargas, depois se entrincheiraram com os paulistas porque entenderam que Getúlio abusou do poder dado. E pra essa estirpe de homem: o que é certo é certo, o que é errado é errado.

Meu pai também contou que tão logo acabou a confusão em terras paulistas, não conseguiram se sentar pra tomar dois mates com a mulher. Porque em 23, Borges e Assis Brasil se desentenderam e outra peleia resultou num tiroteio no rio do Fão, no vale do Taquari. E lá estava a nossa estirpe. Não porque gostamos de guerra e confusão. Mas porque temos amor próprio e sabemos que na nossa casa quem manda somos nós.

Por isso eu entendo o que ele fez comigo. A primeira poesia que meu pai me deu, ainda criança, para decorar foi sobre um galo de rinha. Jayme Caetano Braun escreveu sobre ele como quem escreve sobre a alma de um povo:

“Como quem diz: não me entrego. / Sou galo, morro e não grito.”

O galo entra no tambor — ensanguentado, quebrado, quase cego — e não grita. Não pede trégua. Não negocia. Peleia até o último segundo.

Braun via ali o espelho do homem do campo: que cai sem berro, que luta por ideal onde o galo luta por instinto. A diferença, dizia o poeta: o pampeano tem causa. O galo tem apenas sangue.

Mas eu pergunto: o que acontece quando o galo não pode mais escolher sua rinha? Quando é jogado em tambor que não é seu, por mãos que não são suas, para brigar por regras que nunca entendeu?

O galo ainda peleia. Porque altivez não se negocia — nem com a lama, nem com formulário de ONG, nem com carimbo de Genebra, nem com liminar de ministro que janta com os donos do poder.

Mas o tambor não é mais dele.

Essa é a tragédia. Não é que perdemos. É que perdemos em jogo que não era nosso, com árbitro que não conhecemos, por regras que não votamos.

Meu pai, se vivo fosse, olharia para essa festa — vizinho metido em nossa sala, dinheiro com cabresto, o país de joelhos esperando bênção de estrangeiro, tribunais loteados por famílias imperiais — e repetiria a frase. Baixo. Firme.

Mas eu, hoje, completo o que a dignidade deles não deixava gritar:

— Na minha casa, só entra o que eu paguei. E palpite de quem não paga a conta, eu mando tomar no cu.

Não é grosseria. É a língua do galo em cada garra fincada no chão: não me dobras enquanto eu tiver sangue. É o que meu pai dizia em cada prato posto com suor próprio. É o que minha mãe dizia em cada gota de água reaproveitada. É o que o gaúcho dizia arando com as próprias mãos, sem esperar que técnico de Washington aprovasse seu sulco ou que a esposa de um juiz liberasse sua licença.

Dignidade não tem formulário. Não tem carimbo estrangeiro. Não tem condição de repasse. Não tem foro privilegiado.

A mesa é nossa. O suor é nosso. O tambor é nosso.

E a última palavra — como a última pena do galo — também será.

Porque nós, como galo, somente morto que alguém há de nos dobrar a espinha.

Fim.

A partir de agora, esta coluna fará uma ode a quem merece. Não aos teóricos do nada que nada sabem e tudo palpitam lá do Atlântico Norte. Mas aos teóricos deste chão. Que sabem o exato lugar de cada coisa não porque leem mapas ou fotos de satélites, mas porque caminham sobre este barro e colocam a mão neste chão.

Próxima coluna: Gujo Teixeira no Banquete de Platão e quando, numa encruzilhada do mundo, tomou um mate e ajeitou o braço quebrado de Ulises com um lenço maragato, quando esse voltava de Troia todo estrupiado.

À Jayme Caetano Braun. Homem que não fez poesia para estante. Fez verso para quem tem a espora na perna, a alma no chão e um povo inteiro na veia.

”Galo de Rinha”

Valente galo de rinha
Guasca vestido de penas!
Quando arrastas as chilenas
No tambor de um rinhedeiro
No teu ímpeto guerreiro
Vejo um gaúcho avançando
Ensangüentado, peleando
No calor do entreveiro!

Pois assim como tu lutas
Frente a frente, peito nu
Lutou também o xirú
Na conquista deste chão
E como tu sem paixão
Em silêncio ferro a ferro
Caía sem dar um berro
De lança firme na mão!

Evoco nesse teu sangue
Que brota rubro e selvagem
Respingando na serragem
Do teu peito descoberto
O guasca no campo aberto
De poncho feito em frangalhos
Quando riscava os atalhos
Do nosso destino incerto!

Deus te deu, como ao gaúcho
Que jamais dobra o penacho
Essa altivez de índio macho
Que ostentas já quando pinto
E a diferença que sinto
É que o guasca, bem ou mal!
Só luta por um ideal
E tu brigas por instinto!

Por isso é que numa rinha
Eu contigo sofro junto
Ao te ver quase defunto
De arrasto, quebrado e cego
Como quem diz: Não me entrego
Sou galo, morro e não grito
Cumprindo o fado maldito
Que desde a casca eu carrego!

E ao te ver morrer peleando
No teu destino cruel
Sem dar nem pedir quartel
Rude gaúcho emplumado
Meio triste, encabulado
Mil vezes me perguntei
Por que é que não me boleei
Pra morrer no teu costado?

Porque na rinha da vida
Já me bastava um empate!
Pois cheguei no arremate
Batido, sem bico e torto
E só me resta o conforto
Como a ti, galo de rinha
Que se alguém dobrar-me a espinha
Há de ser depois de morto.

ANÁLISE DETALHADA: PROJETO TRÊS ESTRADAS (RS) - AGUIA RESOUCES.

O Método do Gargalo Físico

Para: Assinantes do “Gazeta do Absurdo”

De: Editor Chefe Gazeta - Omar Marx Weiller Albuquerque

Data: 20 de março 2026

Assunto: Tese de Investimento com basa na tese da Economia Ciber-Físico

Preço Atual: 0,020 AUD (Atualizado em 20/03/2026

RESUMO EXECUTIVO

A Aguia Resources Limited (ASX: AGR) é uma empresa de mineração multi-commodity com operações divididas entre o Brasil (fosfato e cobre) e a Colômbia (ouro e cobre). A empresa encontra-se em um momento de inflexão crítica: está a semanas de iniciar a produção comercial de fosfato no Brasil, enquanto tenta otimizar sua produção de ouro na Colômbia.

No entanto, a tese de investimento é severamente pressionada por uma combinação de caixa restrito e riscos geopolíticos agudos na Colômbia, incluindo a recente escalada de tensões militares na fronteira com o Equador e o aumento da violência de grupos armados nas zonas

de operação.

🚨 ALERTA CRÍTICO: A empresa contratou a Alpine Capital em fevereiro de 2026 para uma nova rodada de captação de recursos, evidenciando necessidade urgente de liquidez para sustentar suas operações até que o fluxo de caixa do projeto brasileiro se materialize – provavelmente busca dar fôlego no caixa que anda espremido.

O projeto Três Estradas é a operação mais crítica para a Aguia Resources. É a única fonte de fluxo de caixa que pode salvar a empresa da insolvência. A produção está marcada para maio de 2026 (6 semanas), após comissionamento da planta no final de abril. O mercado de fosfato está em escassez global com preços elevados, criando uma janela de oportunidade única.

ASSINE PARA CONTINUAR LENDO

Subscreva agora

Read more

Em 1987, um grupo de 30 pessoas foi contatado pela FUNAI no sudoeste do Pará. Eram descendentes de uma única mulher: Tjibié Arara. Trinta pessoas. Uma família extensa. Hoje, essa mesma área tem 733 mil hectares oficialmente reconhecidos como Terra Indígena, com 1.900 habitantes e 8 processos minerários ativos.

A pergunta que este texto responde é simples: como uma família de 30 pessoas se tornou proprietária de uma área do tamanho de Sergipe – e por que ONGs financiadas por governos europeus pagam a conta?

Para entender isso, é preciso primeiro entender o que é uma ONG – e, mais importante, o que ela se tornou no Brasil.

Juridicamente, uma Organização Não Governamental é uma entidade privada, sem fins lucrativos, autônoma em relação ao Estado, que atua em causas de interesse público. Nasceu como contrapoder, como voz da sociedade civil onde o mercado e o Estado não chegavam. Tinha como objetivo politicar e instrumentalizar o poder civil Seria quase um projeto de desaienção popular. Eu disse quase.

Mas no Brasil, por vezes penso que alteraram a semântica das palavras e ninguém me avisou. Aqui, o “não” virou “sim”. O “pode” virou “não pode”. E o “não pode” virou “pode, mas só se for com a nossa benção”.

Aqui, a organização NÃO governamental vive, em grande medida, das expensas da administração pública – direta ou indiretamente. Convênios da FUNAI, contratos com ministérios, projetos financiados com dinheiro que sai do bolso do contribuinte brasileiro e entra no caixa de entidades que, em tese, deveriam ser autônomas em relação ao Estado. O não aqui é SIM.

Ocorreu uma inversão perversa. A ONG não é mais contrapoder. Ela se tornou terceiro ator proprietário.

Não pede permissão – ela ocupa.
Não representa – ela substitui.
Não complementa o Estado – ela se torna o Estado, com financiamento externo, sem passar por eleição, sem prestar contas à sociedade brasileira, mas com poder de veto sobre o que pode ou não acontecer em milhões de hectares da Amazônia.

E é nesse território – real e simbólico – que os casos de Cachoeira Seca e Tupã-Supé deixam de ser exceções e passam a ser tratados como engenharia).

1. O MODELO DE NEGÓCIO: CONVERTER MINÉRIO EM CAUSA

O mapa é simples:

O insight brutal: A ONG não está lá para impedir a mineração. Ela está lá para administrar o congelamento ou para validar uma Tribo falsamente criada até que os detentores originais dos direitos minerários possam retomar ou para silenciar uma area nacional enquanto pilham o país.

Atenção: não estou falando de TODAS. Apenas levantando uma hipótese em razão de um PADRAO que observei e será semanalmente apresentado.

CASO 1:

Tribo “CACHOEIRA SECA” - A TRIBO QUE NASCEU DO OURO

1.1 O Território

A Terra Indígena Cachoeira Seca tem 733.688 hectares. Para dimensionar: é maior que o estado de Sergipe (219.148 km² vs. 733 km² = Cachoeira Seca é 3,3x maior).

Nela vivem 1.900 pessoas do povo Arara. Densidade: 386 hectares por pessoa. Cada indígena tem à disposição uma área equivalente a 540 campos de futebol.

Fonte: https://terrasindigenas.org.br/pt-br/terras-indigenas/3593#direitos

1.2 A Origem: 30 Pessoas, Uma Mulher, Um Território

Em 1987, a FUNAI fez contato oficial com um grupo de 30 pessoas descendentes de uma única mulher: Tjibié Arara. Trinta pessoas. Uma família extensa. Não um “povo tradicional” no sentido antropológico clássico.

Um grupo isolado, sim, mas com população mínima e história de ocupação recente da região (a Transamazônica cortou seu território em 1972).

O que aconteceu depois é demográficamente suspeito: de 30 (1987) para 1.900 (2025) — crescimento de 6.233% em 38 anos. Isso é biologicamente improvável e estatisticamente impossível sem incorporação massiva de não-indígenas. Mas a “tribo” cresceu. E a área permaneceu intacta.

Quem são esses 1900? Não tem informação alguma.

Mas como vivemos numa república democrática, resolvi bater os dados com as informações eleitorais. Ora, se estamos aqui para defender e legitimar os povos originários, nada mais justo do que verificar quantos eleitores estão registrados na referida área. Esperava, no mínimo, um número próximo.

O QUE NÃO FOI ENCONTRADO (AUSÊNCIA DE DADOS)

❌ Não há menção em nenhuma fonte oficial do TRE-PA sobre seções eleitorais dentro da TI Cachoeira Seca

❌ Não há dados sobre quantos eleitores indígenas Arara possuem título eleitoral

❌ Não há informação sobre locais de votação específicos para a população indígena da Cachoeira Seca

❌ Não consta em listas de seções eleitorais indígenas do Pará (apenas 3 seções indígenas no PA mencionadas, sem especificação de onde)

TI Cachoeira Seca está situada entre três municípios (Altamira, Placas e Uruará) — mas não há nenhuma seção eleitoral dentro da terra indígena.

O que nos leva a outra conclusão: a incompetência dessas ONGs é dolorosa. Dois CNPJs. Duas estruturas. Provavelmente um monte de telefone e gente contratada — e não conseguem administrar e representar 1.900 pessoas. Isso é menos gente que um boteco na cidade de São Paulo.

Aliás, até onde sei, índio é cidadão. E se é cidadão, tem direito de votar. Ou o objetivo é não dar voz mesmo?

Mas seguimos. Porque o que é ruim sempre piora.

Assine R$ 33/mês para continuar

Subscreva agora

Read more

Entrei num bar de tapas em Madrid há alguns anos e ali, entre Jamón ibérico e tintos de Veranos, entendi tudo sobre como vamos nos devorando uns aos outros.

O cardápio era um livro. Literalmente. Vinte páginas de pequenas porções — croquetas, pimientos, pulpo, queijo manchego, tortilha, bravas, almôndegas, anchovas, presunto, presunto e mais presunto. Cada item com sua foto primorosa, sua descrição sedutora. “O melhor de La Mancha”, prometia um. “Receita da avó since 1954”, garantia outro. E eu sentado ali, com fome de verdade, gastando quarenta minutos folheando aquele catedral de possibilidades enquanto a mesa ao lado — a que chegara vinte minutos depois de mim — já sorvia seus terceiros drinques.

Quando finalmente escolhi (croquetas de jamón, obrigatórias; pulpo, arriscado; e uma tortilha que me lembrava de algo que não conseguia nomear), o garçom anunciou: “Acabou o pulpo”. Claro que acabara. Enquanto eu comparava fotos, outros comiam.

Pedi de novo. Folheei de novo. E na segunda escolha, já não tinha certeza. Será que não deveria ter pedido as bravas? O casal na minha frente parecia feliz com as bravas. Muito feliz. Inaceitavelmente feliz.

Comi o que pedi sem saborear direito. Estava ocupado demais imaginando como teria sido melhor — o pulpo que não havia, ou mesmo as anchovas ao presunto. Comi o prato pensando nos outros que o cardápio me oferecia.

Hoje nos conhecemos todos na Tela.

A Tela é nosso território de início de prosa. É onde o olhar primeiro acontece, onde a frase inicial é ensaiada, apagada, reescrita, enviada com dois minutos de delay para não parecer muito interessado. A Tela é um ecrã, é um feed, é uma fila infinita de rostos que podem ser descartados com o movimento de um polegar para a esquerda — ou guardados para sempre na coleção de “matches” que nunca viraram conversas.

Na Tela, somos todos poeta e curador simultaneamente. Criamos nossos perfis como quem monta uma vitrine: aqui está o meu melhor ângulo, minha piada mais inteligente, minha viagem mais exótica, minha profundidade suficiente para parecer misterioso mas não tanto a ponto de assustar. E depois passamos horas na Tela, navegando pelo cardápio humano, certos de que entre tantas opções, a escolha perfeita deve estar lá. Só precisamos rolar mais um pouco.

O problema é que na Tela, ninguém é real. Somos todos promessas em potencial, versões 2.0 de nós mesmos, fotos com boa iluminação e biografias otimizadas para engajamento. E é exatamente por isso que funciona tão bem. Ou tão mal.

Quando finalmente saímos da Tela — quando o match vira número de telefone, o telefone vira café, o café vira beijo, o beijo vira cama — algo estranho acontece. Ou melhor: deixa de acontecer.

As relações não se solidificam. Não porque não haja química, não porque não haja interesse. Mas porque, no exato momento em que estamos ali, nus e vulneráveis com outra pessoa real de carne e osso, parte de nós ainda está na Tela. Ainda está rolando. Estamos ocupados demais imaginando como teria sido melhor o outro match — nos transformamos no pulpo, nas anchovas e nos presuntos não pedidos do bar de tapas.

Estamos sentados no restaurante olhando para quem está na nossa frente, mas mentalmente estamos imaginando. Imaginando o próximo match. A próxima foto. A próxima biografia que promete ser mais engraçada, mais interessante, mais alinhada. A próxima pessoa que não terá esse defeito específico que estamos começando a notar agora — o jeito de mastigar, a opinião sobre aquele filme, a forma como segura o copo.

E se estamos na cama? Pior. Ou melhor, dependendo de como se olha. Porque durante o ato mais físico de intimidade possível, parte do cérebro ainda opera no modo cardápio. O próximo sexo será melhor que este. A próxima mulher será mais bonita, mais intensa, mais presente. O próximo homem será mais atento, mais criativo, mais disponível de verdade.

Sempre o próximo. Sempre a próxima.

É o que a psicologia chama de “FOMO” — fear of missing out —, mas eu prefiro chamar de Síndrome do Cardápio Infinito. Quando tudo está disponível, nada é suficiente. Quando tudo é possível, o real nunca compete com o imaginário.

E assim vamos. De encontro em encontro, de cama em cama, de “vamos ver onde isso vai dar” em “acho que não estou pronto para nada sério agora”. Vamos até o fim — ou melhor, não vamos, porque não há fim. Há apenas o próximo. E o próximo. E o próximo.

O outra vez sempre dá certo. No futuro. Na próxima. Quando eu estiver mais maduro, mais estabelecido, mais pronto. Quando ela for menos complicada, mais leve, mais fácil. Quando as estrelas se alinharem e o algoritmo finalmente me apresentar A Pessoa.

Só que isso nunca ocorre.

Porque A Pessoa não existe na Tela. A Pessoa existe no aqui. E o aqui exige que se feche o cardápio. Que se escolha. Que se renuncie à infinitude de opções em troca da profundidade de uma.

E isso, aparentemente, virou impossível.

D. Pedro I, quando casou com Leopoldina, não recebeu uma foto.

Recebeu um quadro. Pintado. Provavelmente com ela mais bonita do que era na vida real — os retratos da época tinham seus filtros também, só que feitos a óleo e com meses de trabalho. Mas era um quadro. Único. Estático. Definitivo.

Não havia o próximo. Não havia “você também pode gostar de” Maria da Áustria, Catarina da Rússia, Georgina da Prússia ou qualquer arquiduquesa que o algoritmo da corte austríaca pudesse sugerir como alternativa. Não, o que havia era apenas, simplesmente, terrivelmente, aquele rosto que era o rosto, aquela boca que era a boca, aquelas coxas que eram as coxas por onde corria o sangue que faria o império continuar, aquele colo, sobretudo aquele colo de onde sairia a linhagem, a maldita e santa linhagem, a única linhagem possível de uma dinastia.

Eles se conheceram pelo correio. Cartas que demoravam meses. Promessas que não podiam ser desfeitas com um unmatch. Quando finalmente se viram, já estavam comprometidos — não apenas pelo contrato, mas pelo tempo investido, pela espera, pela impossibilidade de alternativa.

Não estou romantizando o passado. D. Pedro traiu Leopoldina. Muito. Com múltiplas mulheres, em múltiplos palácios, gerando múltiplos filhos que não seriam herdeiros. A monogamia era um acordo político, não afetivo. Mas a diferença é reveladora: ele traiu dentro de uma estrutura. Transgrediu uma regra que existia. Não viveu num mundo onde a transgressão é o padrão e a regra é inimaginável.

Hoje não traimos. Simplesmente não escolhemos. Mantemos cinco conversas simultâneas, saímos com três pessoas diferentes na mesma semana, dormimos com alguém enquanto o aplicativo continua instalado — “só por precaução”, “só para não perder o hábito”, “só porque você nunca sabe”. Não somos infiéis. Somos permanentemente infiéis à possibilidade de fidelidade.

Voltei ao bar de tapas no dia seguinte. Fui mais cedo. Pedi mais rápido. E descobri que as croquetas de jamón, na verdade, eram extraordinárias. Que a tortilha me lembrava da minha avó porque ela fazia igual — mesma textura, mesmo ponto de cozimento da batata, mesmo cheiro de azeite bom. Que o pulpo, se tivesse vindo, talvez tivesse estragado tudo com sua textura borrachenta e seu sabor de mar que eu não estava preparado para apreciar.

Comi devagar. Bebi devagar. Desliguei o celular. Fiquei lá até tarde, conversando com o garçom sobre futebol, sobre a crise, sobre como Madrid mudara. Quando levantei, estava satisfeito. Não perfeitamente satisfeito — satisfeito de verdade, o que inclui uma pontinha de saudade do que não escolhi, mas principalmente a certeza do que tinha.

Sai do bar e não entrei em nenhum outro. Fui para casa. Dormi bem.

A Tela é nosso território de início de prosa. Mas não pode ser o território de fim.

A crônica precisa de um final, mesmo que aberto. A relação precisa de uma escolha, mesmo que errada. O cardápio precisa ser fechado para que a refeição comece.

Senão continuamos para sempre no modo de navegação, olhando para fora enquanto a comida esfria no prato, certos de que a fome que sentimos é falta de opções, quando na verdade é excesso delas.

A próxima mulher não é melhor que essa. O próximo homem não será mais atento que este. O próximo sexo não curará a solidão do anterior.

O outra vez só dá certo quando deixamos de acreditar nele.

E escolhemos o esta vez.

Mesmo sabendo que ele vem sem garantias. Sem matches de backup. Sem a possibilidade de deslizar para a esquerda e recomeçar.

Escolhemos. E na escolha, talvez, encontremos o que o cardápio infinito nos roubou: a capacidade de ser devorados de verdade.

O Método do Gargalo Físico

Para: Assinantes do “Gazeta do Absurdo”

De: Editor Chefe Gazeta - Omar Marx Weiller Albuquerque

Data: 13 de março 2026

Assunto: Tese de Investimento com basa na tese da Economia Ciber-Físico

Preço Atual: US$ 3,41 (Atualizado em 13/03/2026

⚠️ AVISO LEGAL E DISCLAIMER

Este relatório é fornecido exclusivamente para fins educacionais e reflexão. NÃO constitui recomendação de compra, venda ou manutenção de valores mobiliários. O autor não possui qualificação profissional em análise de investimentos e não é consultor de investimentos registrado. Investimentos em ações envolvem risco substancial de perda. Resultados passados não garantem resultados futuros. Consulte um consultor financeiro qualificado antes de tomar decisões de investimento. O autor pode ter posições nos ativos mencionados.

INÍCIO DE COBERTURA

Empresa: Brazil Potash Corp. Ticker: NYSE-American: GRO Setor: Materiais Básicos / Fertilizantes Data: 13 de Março de 2026 Analista: Mesa de Inteligência Nó A7B3F

Iniciamos a cobertura da Brazil Potash Corp. (GRO) com objetivo de compra, pois o editor informa que irá investir R$ 5.000,00 (cinco mil reais) na tese.

A empresa está desenvolvendo o Projeto de Potássio Autazes no estado do Amazonas, Brasil. Nossa tese está ancorada em uma assimetria estrutural severa: o mercado atualmente avalia a empresa em aproximadamente US$ 194,79 milhões, enquanto a reserva mineral amazonense subjacente possui um valor intrínseco estimado superior a US$ 5 bilhões [1].

Você está lendo a versão gratuita. Para acessar a análise completa do CAPEX, o cronograma de financiamento e o Veredito MAL 2.0 que define se este ativo é um 'Hard Stop' ou a maior assimetria da década, torne-se um assinante Premium.

Subscreva agora

Read more

We are witnessing the collapse of a historical illusion: the separation between the physical and the digital. For two decades, we treated the internet as a parallel realm, an alternative dimension where the laws of classical economics did not apply. Today we know it was only an interlude.

Cyberspace is not simply “the internet.” …

Read more

If we speak of “Colonialism 4.0,” we m…

Read more

Daí que se falo em “colonialismo 4.0” preciso, então, buscar parâme…

Read more

Segundo Cooper, a embarcação — um antigo navio porta-contêineres convertido, com deslocamento apr…

Read more

A guerra não começa com o primeiro tiro. Começa com a primeira mentira aceita como verdade absoluta.

Enquanto o mundo se contorce nas dores de um parto monstruoso — uma possível Terceira Guerra Mundial que já não é mais sussurro, mas murmúrio constante nos corredores do poder — o Brasil dorme. Não o sono justo dos inocentes, mas o torpor narcótico de uma…

Read more